quarta-feira, 15 de outubro de 2008

SOU PROFESSORA SIM, E DAÍ?



Uma vez um renomado antropólogo do Rio, professor da UFF inclusive, fez uma declaração a mim mais ou menos assim: "essa história de ser professora não dá. Tá ultrapassada. Ainda mais de escola básica." É, antropólogos renomados também dizem grandes besteiras. Fui pega de surpresa. Na hora fiquei entupida, mas agora lhe respondo em forma de homenagem a muitos dessas mulheres e homens que compõem minha vida, dando-me diariamente lições acerca desse complexo mundo.
Na verdade, mais do que professores, elas e eles têm sido, em diferentes fases da minha vida, educadores, na acepção plena da palavra, tendo me transmitido conteúdos formais, acadêmicos, sociais, políticos e existenciais. Dessa forma, o texto abaixo de Rubem Alves (inclusive foi o texto usado em minha prova de aula no concurso para o Colégio Pedro II) é dedicado aos educadores e amigos de jornada que têm passado pela minha vida. Listarei alguns nomes, mas ainda há milhares de outros que, por falta de espaço, aqui não caberiam. Dessa forma, comemoramos unidos por belas palavras o dia de hoje!
Dedido então à Lina (mãe), Tia Carminha (3ª série, ensino fundamental), Maria Georgete (piano), Charles Nelson (dança), Claudia Damasio (corpo), Ricardo (história, ensino Médio), Fernando Décio (filosofia, ensino médio), às iluminadas Helena Godoy e Guaciara (literatura, ensino médio), Ângela Fabiana (gradução), Terezinha Val (graduação), Cinda Gonda (graduação), Carmen Lúcia Tindó Ribeiro Secco (graduação, pós, orientadora do mestrado), Ronaldes de Melo e Souza (mestrado), Florentina Souza (orientadora do doutorado). Aos amigos, colegas de jornada, educadores políticos de sempre: Simone Grecco, Manoel Santana, Emílio, Beatriz Lanziero, Heloísa, Silvana Bayma, Claudia Fabiana, Solange Nasimento, Paulo Rogério, Manoel de Carvalho Almeida, Máxima, Claudia Miranda, Adjoa Jones de Almeida, Glória Viana, Celiza Soares, Azoilda Loretto, Maria Anória Oliveira, entre outras e outros que com certeza esqueci.

Aprendo porque amo


Recordo a Adélia Prado: "Não quero faca nem queijo; quero é fome". Se estou com fome e gosto de queijo, eu como queijo... Mas e se eu não gostar de queijo? Procuro outra coisa de que goste: banana, pão com manteiga, chocolate... Mas as coisas mudam de figura se minha namorada for mineira, gostar de queijo e for da opinião que gostar de queijo é uma questão de caráter. Aí, por amor à minha namorada, eu trato de aprender a gostar de queijo.
Lembro-me do filme "Assédio", de Bernardo Bertolucci. A história se passa numa cidade do norte da Itália ou da Suíça. Um pianista vivia sozinho numa casa imensa que havia recebido como herança. Ele não conseguia cuidar da casa sozinho nem tinha dinheiro para pagar uma faxineira. Aí ele propôs uma troca: ofereceu moradia para quem se dispusesse a fazer os serviços de limpeza.
Apresentou-se uma jovem negra, recém-vinda da África, estudante de medicina. Linda! A jovem fazia medicina ocidental com a cabeça, mas o seu coração estava na música da sua terra, os atabaques, o ritmo, a dança. Enquanto varria e limpava, sofria ouvindo o pianista tocando uma música horrível: Bach, Brahms, Debussy... Aconteceu que o pianista se apaixonou por ela. Mas ela não quis saber de namoro. Achou que se tratava de assédio sexual e despachou o pianista falando sobre o horror da música que ele tocava.
O pobre pianista, humilhado, recolheu-se à sua desilusão, mas uma grande transformação aconteceu: ele começou a freqüentar os lugares onde se tocava música africana. Até que aquela música diferente entrou no seu corpo e deslizou para os seus dedos. De repente, a jovem de vassoura na mão começou a ouvir uma música diferente, música que mexia com o seu corpo e suas memórias... E foi assim que se iniciou uma estória de amor atravessado: ele, por causa do seu amor pela jovem, aprendendo a amar uma música de que nunca gostara, e a jovem, por causa do seu amor pela música africana, aprendendo a amar o pianista que não amara. Sabedoria da psicanálise: freqüentemente, a gente aprende a gostar de queijo por meio do amor pela namorada que gosta de queijo...
Isso me remete a uma inesquecível experiência infantil. Eu estava no primeiro ano do grupo. A professora era a dona Clotilde. Ela fazia o seguinte: sentava-se numa cadeira bem no meio da sala, num lugar onde todos a viam —acho que fazia de propósito, por maldade—, desabotoava a blusa até o estômago, enfiava a mão dentro dela e puxava para fora um seio lindo, liso, branco, aquele mamilo atrevido... E nós, meninos, de boca aberta... Mas isso durava não mais que cinco segundos, porque ela logo pegava o nenezinho e o punha para mamar. E lá ficávamos nós, sentindo coisas estranhas que não entendíamos: o corpo sabe coisas que a cabeça não sabe.
Terminada a aula, os meninos faziam fila junto à dona Clotilde, pedindo para carregar sua pasta. Quem recebia a pasta era um felizardo, invejado. Como diz o velho ditado, "quem não tem seio carrega pasta"... Mas tem mais: o pai da dona Clotilde era dono de um botequim onde se vendia um doce chamado "mata-fome", de que nunca gostei. Mas eu comprava um mata-fome e ia para casa comendo o mata-fome bem devagarzinho... Poeticamente, trata-se de uma metonímia: o "mata-fome" era o seio da dona Clotilde...
Ridendo dicere severum: rindo, dizer as coisas sérias... Pois rindo estou dizendo que freqüentemente se aprende uma coisa de que não se gosta por se gostar da pessoa que a ensina. E isso porque —lição da psicanálise e da poesia — o amor faz a magia de ligar coisas separadas, até mesmo contraditórias. Pois a gente não guarda e agrada uma coisa que pertenceu à pessoa amada? Mas a "coisa" não é a pessoa amada! "É sim!", dizem poesia, psicanálise e magia: a "coisa" ficou contagiada com a aura da pessoa amada.
Minha avó guardava uns bichinhos que haviam pertencido a um filho que morrera. Guardo um peso de papel, de vidro, que pertenceu ao meu pai. E os apaixonados guardam uma peça de roupa da pessoa amada e a colocam sobre o travesseiro, ao dormir... Mesmo depois de ela ter morrido. É como se, por meio daquela "coisa" que não é a pessoa amada, fosse possível tocar e acariciar a pessoa amada, ausente.
Pois o mesmo mecanismo acontece na educação. Quando se admira um mestre, o coração dá ordens à inteligência para aprender as coisas que o mestre sabe. Saber o que ele sabe passa a ser uma forma de estar com ele. Aprendo porque amo, aprendo porque admiro. Sabendo o que ele sabe eu carrego a sua pasta, como o "mata-fome", faço amor com ele.
Lamento dizer isso: tive poucos mestres que admirasse. Lembro-me de um que admiro até hoje, embora já se tenham passado mais de 50 anos: Leônidas Sobrinho Porto. Professor de literatura, nunca nos atormentou com informações sobre nomes e escolas literárias. Ele sabia que não aprenderíamos. Mas quando ele se punha a falar, era como se estivesse possuído. Falava com tal paixão sobre as grandes obras literárias que era impossível não ser contagiado. Eu o admirava porque nele brilhava a beleza da literatura, "queijo" de que eu não gostava. Ele me fez amar a literatura.
A dona Clotilde nos dá a lição de pedagogia: quem deseja o seio, mas não pode prová-lo, realiza o seu amor poeticamente, por metonímia: carrega a pasta e come "mata-fome"...

Rubem Alves é educador, psicanalista e escritor. Site - www.rubemalves.com.br

6 comentários:

Claudia Fabiana disse...

Maravilhoso, Fabi. O seu texto, a seleção do Rubem. Parabéns a você, amiga, educadora, de mãos abertas para o queijo bom que vier.
Te admiro muito.
Sinta-se abraçada com vontade, com cheiro fraterno.

agrinalda disse...

Parabéns, lindona! Incrivel esse discurso, exaustivamente repetido... um bjo deia

Wilson disse...

amei Rubem Alves!!!

Urubu Malandro disse...

Estimada Fabiana,
primeiro me permita matar a saudade tascando-lhe um beijo, abraçando-te.

Depois, desacelarado o coração desse fabuloso reencontro (obrigado Emílio!) sorrir contigo e, feliz como estou agora, dizer que o professor que me torno tem muito de você, dos companheiros de jornada e encantos. Bem sabemos que algumas pessoas nos marcam mais incisiva e delicadamente... você é uma dessas pra mim também! Então, como o dia 15 passei divagando distante, tensionado pelo cotidiano pragmático, sua homenagem carinhosa me encantou. Muito obrigado! E outro beijo carinhoso.

Urubu Malandro disse...

Ah, sou o Manoel Santana, rsrs. O blog é recente e ainda estou com dificuldade de gerenciá-lo, rsrs, desvinculando a identidade da finalidde, rsrs.

:: Soul Sista :: disse...

Querido Santana, adorei a sua passagem por aqui. Quantos anos!!!! Como disse, vc não pdoeria deixar de estar nessa lista. Beijos