SOULSISTA

Mulher Possível - Poema para o dia de hoje

2010-11-14T04:42:00.000-08:00

Hoje acordei ao som de "Com licença poética" da Adélia. Confesso, chorei, chorei mesmo, mas depois, logo depois eu ri um riso largo. O melhor de tudo foi o início da volta da vontade de escrever. Eu to voltando, Adélia! Quem sabe eu não estou voltando...

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não sou feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
— dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.

SENTIMENTO BOM

2010-08-23T07:48:00.000-07:00

Abro a semana com uma música que me acalma, porque os próximos dias vão ser, como dizem, pauleira. E em meio a dificuldades, um dos escapes é pensar no mar quentinho de Salvador, um mar acolhedor. Que ele acolha tudo o que eu serei daqui pra frente.

E vida que segue...

FILOSOFIA REGGAE - Sentimento bom

O sol, a lua e as estrelas
É tudo muito lindo
O som no ar, faz você dançar, bonita melodia
No tom eu canto livremente relaxando a minha mente
A sós no mar podemos viajar

No mar um banho pra comemorar
No mar um banho pra purificar

Um sentimento bom palavra de irmão
Carrego dentro do meu coração
Toda magia e a sintonia e um incenso pra purificar
No tom eu canto livremente relaxando a minha mente
A sós no mar podemos viajar

No mar um banho pra comemorar
No mar um banho pra purificar

MEUS TAMBORES ou dançando pra subir

2010-07-08T13:46:00.000-07:00

Engraçado, quando meu corpo se sente ameaçado, só me sinto tambor. Não há palavras a serem ditas, só esperar os lutos passarem. Enquanto isso, mexo meu corpo ao som de atabaques pedindo a todos os orixás para tomarem conta de mim e dos meus.

Não sou de dentro nem nada, mas peço licença e escuto os tambores tocar. Meu corpo se mexe mesmo nos lugares mais inadequados. É um pouco dos ombros fazendo gracinha, o pé batendo o ritmo no chão, os braços dobrados se espalhando para os lados, as cadeiras se remexendo, mesmo eu sentada, e até a mão gesticulando tal qual um espelho que reflete a beleza de Oxum. Danço, agradeço tudo não ter sido ainda pior e canto, canto um pouco também algumas palavras que se cravam em mim.

"Lá no Malê-Debalê
Que Ogum fez o seu gongá
É lá que se vai bater pra esse orixá
No toque do Adarrum
O povo vai rodear
Chamando a nação pra ouvir o som Ijexá
Obá-Logum, Oramiã, Ogum-de-Lê
Deixa descer toda falange
Ogum Maiê, Ogum Mejê
Ogum Beira-mar
Me dê licença e permissão para dançar
Ogum Maiê, Ogum Mejê
Ogum Beira-mar
Me dê licença e permissão para dançar"

Sinto uma ínfima felicidade por fazer parte de um povo que canta, toca e dança quando fala com deuses. E agradeço de novo, tudo de bom, ruim e radical que tem acontecido na minha vida ultimamente, porque como disse uma querida prima: "A morte só pode ser para a gente viver melhor".

Esse texto curtinho assim é só mesmo pra dizer que tenho dançado pra subir tudo que não deve ficar por aqui, perto de mim. Tudo que precisava ir embora e se foi, mesmo a contragosto.

Esse texto é tambem um recadinho para o meu pai: "Pai, estou com você! Eu, Adriana e Felipe estamos juntos sempre, principalmente nos piores momentos. Força para seguir o seu caminho. Seus chatos filhos nunca te deixarão só, viu?"

Por fim, queria contar pra vocês que ando em estado de contrição, por isso tenho escutado o som de diferentes ogãs. Nas duas últimas semanas, meu Ipod tem me feito dançar ao som de Rum, Rumpi e Le, como vocês podem acompanhar pelas músicas que seguem

A JANELA DA ALMA DE MAGO

2010-06-18T13:33:00.000-07:00

Ainda esta semana, na segunda-feira, conversava sobre o livro "Ensaio sobre a Cegueira" com a especialíssima Betsy, minha tutora de inglês. Falo dela em detalhes num outro momento, mas só digo por ora que quero envelhecer como ela, cozinhando saborosas comidas, amando o marido psiquiatra (o meu pode ser pintor de paredes, grafiteiro mesmo - rs) e freqüentando clubes de leitura com amigas de muitos anos, como ela me conta. Foi a partir desses encontros para discutir livros que ela leu o romance "Ensaio sobre a cegueira", praticamente um mito pós-moderno do escritor português José Saramago. Para ela o livro é tomado de pessimismo, já para mim soa mais como um aviso mesmo, porque de certa forma estamos todos cegos mesmo.

Não é que poucos dias depois dessa interessante conversa sobre o autor, recebo a notícia de sua partida. Morreu em casa mesmo, aos 87 anos. Com certeza, foi uma morte tranqüila (se é que isso possível). Dele para mim, além das fulgurantes histórias, ficará a possibilidade de se ser questionador até o fim, de se usar a escrita para construir filosóficas parábolas deste mundo.

Li poucos livros do autor, mas os que li foram num fôlego só, assim sem conseguir parar. Seu poema "Fala do Velho do Restelo ao Astronauta" é magnífico. Ao fazer um fictício personagem de "Os Lusíadas" dar notícias da terra para um real herói do século XX, Saramago brinca com a tradição e mostra, em distanciamento, o que temos feito conosco e com o mundo onde circulamos.

Aqui, na Terra, a fome continua,
A miséria, o luto, e outra vez a fome.

Acendemos cigarros em fogos de napalme
E dizemos amor sem saber o que seja.
Mas fizemos de ti a prova da riqueza,
Ou talvez da pobreza, e da fome outra vez.
E pusemos em ti nem eu sei que desejo
De mais alto que nós, e melhor e mais puro.

No jornal soletramos, de olhos tensos,
Maravilhas de espaço e de vertigem:
Salgados oceanos que circundam
Ilhas mortas de sede, onde não chove.

Mas o mundo, astronauta, é boa mesa
(E as bombas de napalme são brinquedos),
Onde come, brincando, só a fome,
Só a fome, astronauta, só a fome.

Há anos não me sai da cabeça as reflexões do escritor no documentário "Janela da Alma". Uma estrutura social capitalista, que tem nos transformado de cidadãos em clientes, é o que Saramago compreendia como cegueira. Para ele, o dito popular "O maior cego é aquele que não quer ver" é coisa séria, porque o problema da desigualdade social mundial, por exemplo, só será resolvido quando os humanos tiverem coragem de ver os mecanismos de produção que têm nos transformados em os que lucram, os que compram e os desgraçados, que vivem no limbo.

Separei do documentário, para mim, a cena mais melancólica, em que ao anoitecer de uma avenida norte-americana, tomada de letreiros e faróis de carro, a voz de Saramago narra um texto em que mostra como as luzes das grandes cidades são cavernas que nos impedem de ver a "verdadeira" luz. Soa platônico? Pode ser, mas o platonismo de Saramago, longe de querer uma ordenada República, deseja mesmo é trabalhar a possbilidade de trazer as luzes à sombra, para que através da inversão possamos achar significados e caminhos novos para a nossa existência. Que vá em paz, nosso querido e lúcido escritor!

Só para avisar, a cena está no minuto final deste trecho do filme. No youtube, vocês podem encontrar outros fragmentos de "Janela da Alma", inclusive uma fala de quase 9 minutos do escritor português.

eu, um hotel atlântico

2010-06-12T07:28:00.000-07:00

Que ninguém me diga que ser anti-convencional é fácil, porque não é. Pelo menos pra mim! Queria mesmo era querer o que todo mundo quer. Metida a super-heroína como sou, prefiro os impossíveis, os limites. Às vezes me pergunto: pra que tanta aula sobre Guimarães e sua escrita dos entremeios, dos zonadas de cada um de nós? Pra quê?

Ser anti-convencional não é uma escolha, mas uma imposição. A única maneira de ser. Bom, se for uma escolha, é uma escolha à revelia (talvez qualquer escolha seja sempre um pouco isso mesmo). Sei não, viu, gente! Só sei que às vezes canso de pensar e, ainda cansada, continuo pensando. É demais! A obsessão por ver o detrás por detrás das coisas me atropela e quase nem sei pensar objetivamente.

Sou uma desastrada na vida cotidiana. Meu corpo esbarra em tudo, todo mês dou uma topada no pé (daquelas assim de dor de grito e unha quebrada, sabe? No mesmo pé da conhecida cama), perco guarda-chuva enorme dos outros, todo ano começo uma agenda nova, mas quase nunca uso e ainda borro minha unha todinha quando pinto de vermelho. Sem contar que, péssima amiga, não gravo o aniversário de ninguém, só dos familiares próximos, porque aí também, né? Até os dos meus sobrinhos tive que fazer força para memorizar, mas sei que uma é em julho e outro em outubro (ou setembro?). Às vezes nem eu me agüento! Dêem uma olhada no email de uma querida amiga de infânica, que sei que faz aniversário no dia 3 de julho, mas mesmo assim esqueço:

"Babi darling,
Happy Birthday
Muitas felicidades, prosperidade e sorte em seu caminho.
Grande beijo,
ps: Ve se toma vergonha and remember my birthday on July 3 girrrl, after 26
years of friendship.... hahahahahahahaha"

Dessa forma, sempre que sinto que alguém vai se tornar meu amigo pra valer, já vou logo comunicando: "pode contar comigo pra afogar mágoas até de madrugada, mas nunca lembro o aniversário de ninguém. Tem problema?" Assim já é mais prático e as pessoas me avisam antes. Ontem mesmo uma me disse: "Faaa, trate de lembrar do meu aniversário no dia 19 de junho, viu?" Tratei foi de anotar no meu bloquinho de fadas pra nunca mais me esquecer!

Olha só, bloquinho de fadas... Sou aquela do mundo das nuvens... Por isso esse desastre na vida real! Anti-convencional como sou, tenho momentos de profundo recolhimento, tão tão intenso, que sei, às vezes assusto as pessoas. Como da última vez que estive no Rio, minha cidade.

Foi um momento muito difícil de várias indefinições para mim. Não me sentia à vontade em nenhum lugar conhecido. Queria um espaço de trânsito, de passagem, neutro. Foi aí então que decidi ir para um hotel. Me hospedei no último andar desse prédio branco aí em cima, cravado na Rua Gomes Freire. Ali passei meus últimos dias de RJ, como uma estrangeira no meu próprio lugar (se é que tenho algum). A linda vista para a Av. Almirante Barroso e o lugar da hospedaria (cravado nos Arcos da Lapa) foram o que eu precisava para não me perder de vez. Poucas pessoas sabem (sabiam) disso, porque as que souberam, me ofereceram a casa, desculpando-se, como se fossem péssimos amigos por não terem oferecido antes.

Não era nada disso! Tenho poucos, mas queridíssimos amigos. Se quisesse ir pra casa de qualquer um deles, falaria. Não era o caso. Eu precisava mesmo era de um não lugar acessível! Dá pra entender?

Nessa história, sei que magoei muita gente pela minha esquisitice: desde minha mãe, que na época estava com casa nova e arrumou um quarto só porque eu ia chegar, uma grande amiga que morava na mesma rua do hotel e um ex-namorado e amigo de quase 20 anos (contamos outro dia- já estou naquela fase de não dizer mais quantos anos eu tenho, sabe? - rs), que fez um favorzão pra mim e depois eu sumi e, imperdoável, ainda esqueci o aniversário dele um mês depois. Só agora, ele está voltando a conversar e rir comigo de novo via MSN. Ele já até me pediu presentinho daqui! Ainda bem... Sou esquisita, anti-convencional, o escambau, mas uma das coisas que mais me conforta é preservar amizades, mesmo aos trancos e barrancos assim.

Ai, gente! Queria mesmo ter a paciência de esperar a carne assada ficar pronta e, enquanto isso, dar conta das crianças chegando da escola, dar banho, explicar dever de casa, ver televisão com elas, esperar linda o marido chegar, jantar com ele, deixando-o contar em detalhes todas as aventuras do dia. Mas não! Sou mesmo é um hotel, um hotel atlântico, puro mar aberto e profundo. Às vezes até eu mesma me queimo de tanto sal no meu mundo...

E como este foi um post inundado de parêntesis, aí vai mais um, o derradeiro (Pra não dizer que não falei de flores, hoje estou assim tocada, mesmo em terra estranha e sem namorado. Todo casal que vejo, murmuro bem baixinho pra não dar uma de maluca: "Happy Valentine's Day". E no meu Ipod só toca esta canção de Da Matta, porque quero um amor assim, em que "só nós dois sabemos ser príncipes sem um tostão").

Abraço apertadinho em tod@s, principalmente nos meus amig@s que amo de paixão!

Pipa vive mesmo é no céu...

2010-05-31T16:25:00.000-07:00

A gente se emociona com cada coisa nesta vida... Pois então, esta semana todos lá em casa (mesmo todo mundo morando em casas diferentes, a casa continua sendo lá) ficamos muito tocados com a morte de um jovem vizinho da minha mãe. Lina Lúcia, minha mãe, há poucos meses se mudou para o Encantado, subúrbio do Rio, e lá tínhamos a companhia constante de Lambari, quase sempre no portão da casa dela, em frente à loja de pipas que ele possuía. Sua vida se resumia àquela rua e era uma vida colorida de pipeiro.

Os mistérios de Lamba só conhecemos mesmo esta semana. Várias incongruências da vida da maioria dos pobres brasileiros fizeram com que o sepultamento fosse marcado por um grande desamparo. Não é que hoje abro o email e encontro estas lindas palavras de minha mãe, contando sua dor e seu carinho por um vizinho terno que oficialmente não era ninguém.

"Quando comprei a casa do Encantado o conheci.

Sempre sorridente, aliás, o sorriso fazia parte dele. Quem é aquele rapaz gordinho e simpático?

Aos poucos fui o conhecendo e soube que se chamava Luciano, ou melhor, Lambari. Lambari porque era assim que o Encantado inteiro o chamava. Esse era o seu apelido porque desde pequeno era barrigudinho.

As crianças o amavam assim como ele as amava. Vivia cercado delas. Lambari era pipeiro. Chegava a vender vinte mil pipas no verão e para isso se preparava o ano inteiro. Era entrar na Paituna e dar de cara com Lamba fazendo rabiolas com fitas antigas de vídeo cassete. As árvores e fios do local brilham ao sol com suas tirinhas pretas e reluzentes. É bonito de se ver!

Ao me mudar para a casa em frente à lojinha de pipas, a LAMBARI PIPAS, passei a conhecê-lo melhor. Logo no primeiro dia, perguntei a ele como fazer para comprar gás e um minuto depois, após uns assobios e alguns gestos, lá estava o gás na minha porta. Carteiros, marcadores de luz e água da minha casa, era com ele que se entendiam. Era o guardião da minha casa e da rua. Só que Lamba era um guardião manso, pacato. Era um anjo guardião.

Viajei em janeiro e ao retornar, ele me disse ter tido um AVC. Ainda estava com a boca um pouco torta, mas logo voltou ao normal. A cervejinha que tomava durante os jogos do seu querido Flamengo, não tomava mais, mas não abandonou o hábito de comer carne gordurosa. É que ele sabia que sua vida estava por um fio e não quis abandonar esse prazer, talvez o único que tinha na vida. Temia pela sua vida e pedia a DEUS que quando ele partisse, eu não estivesse presente, mas não foi assim que aconteceu.

Na madrugada de sexta-feira, ele se foi, deixando órfã a rua toda. Órfã e surpresa porque logo se soube que ele não tinha nenhum documento. Ele não precisava disso, mas a sociedade cobrou ferozmente essa inocência, deixando-o insepulto por três dias, não aceitando os documentos que conseguiram seus parentes e com a ajuda de um vereador foi enterrado ontem, tristemente, num buraco elameado, como indigente.

Enquanto andava nas aléias daquele cemitério, acompanhando o pobre cortejo, soube que Lamba dormia chupando chupetinha (ele tirava o arco de plástico para que ninguém notasse), cheirando um paninho e que era, aos trinta e oito anos, virgem, sexualmente virgem. Lamba era uma criança inocente. Perdemos um anjo.

DEUS mandou buscar Seu anjo.

Seja feliz, anjinho Lambari!"

Mãe, um grande beijo! Te amo!

Para o homem lindo que se foi, dedico um dos lamentos mais profundos em língua portuguesa. Lamba, cansado dessa vida de nada tratou de ser pipa no céu... Afinal, existirmos a que será que se destina?

Bora rir um pouquinho?

2010-05-24T13:38:00.000-07:00

Gente, continuando o papo do cabelo... Recebi da fofa da Ilca, que conheci virtualmente, um vídeo muito interessante que tem tudo a ver com o post anterior e com outros que virão. Na verdade, é uma seqüência de vídeos produzidos pela Cia de Teatro "Os crespos". Vale procurar no youtube os outros vídeos!

CABELO BOM?

2010-05-18T12:43:00.000-07:00

Inicio este post com a imagem em artesanato de uma mulher negra cujo cabelo é composto por esponja de aço. Vendo a peça não há como não lembrar da saída da escola, quando meninos felizes do Colégio Zaccaria infernizavam a mim e a minha irmã chamando-nos de cabelo bom-bril. Não há como esquecer da cena que passei há poucos meses atrás: eu descendo do 17o. andar do prédio onde morava juntamente com uma vizinha muito simpática. Ela elogiou meu cabelo, dizendo: "Nossa, seu cabelo é tão lindo! Parece o da Helena de "Viver a Vida". Eu confusamente agradeci me perguntando onde ela viu nos meus micro-cachinhos as madeixas encaroladas usadas por Thaís Araújo.

A imagem em artesanato é bem significativa porque não representa uma mulher negra qualquer, como seu vestido nos mostra, mas uma preta genuinamente brasileira. A marca do cabelo ruim tem andado viva na memória de grande parte das mulheres brasileiras, como bem nos mostra essa peça de artesanato e o comentário abaixo, disponível na net, neste endereço aqui, onde se pode encontrar o texto intitulado Cabelo Ruim.

Alguém aqui acha justo nascer com o cabelo de buxa? E não é de bruxa não, é de buxa mesmo! Isso é a coisa mais injusta que pode acontecer com uma pessoa. Porque imagina comigo, você só nasce uma vez na vida e ainda tem que nascer com um cabelo de bombril é demais!
É claro que você não pode colocar a culpa toda na sua mãe porque ela não te fez sozinha, então divide a culpa com o teu pai também! O pior é quando seu irmãozinho querido nasce com o cabelo mais perfeito do mundo e o seu é totalmente o contrario, dá vontade de matar ele né? Só ele não, a familia toda, você culpa até Deus por ter feito você nascer nessa família de cabelos ruins.Mas para a sua sorte Deus é pai e não padrasto! Ele fez o homem inventar os produtos químicos, melhor que isso só nascer com o cabelo lindo. Então agora você pode ser feliz e deixar seu cabelo perfeito, né mágico? Escrevi isso aqui porque fiquei com pena das mulheres de antigamente, as coitadinhas deveriam sofrer muito..
Não, eu não tenho cabelo ruim.

Cabelo não-liso tem sido tabu na sociedade brasileira. Mesmo em tempos de uma dita valorização de culturas afros, o cabelo carapinha é relegado ao silêncio ou visto como monstruoso. No máximo, fala-se de estratégias para escondê-lo, amansá-lo ou, vez por outra, cabelos étnicos são expostos para mostrar quão exóticos são. Por isso, mesmo aquela receita do cabelo "ajeitadinho" não é papo para se ter alto em mesa de bar, principalemente se tiver homem por perto.

Homens negros participam do mesmo processo avassalador quando o assunto é cabelo, mas possuem mais alternativas para se safar, quase sempre escamoteando as contradições que sentem com relação aos seus próprios fios. Dessa forma, eles jogam para debaixo do tapete assunto tão doloroso para tantas brasileiras e brasileiros. Com as mulheres, o buraco é mais embaixo. Rígidos padrões de beleza e uma indústria cosmética que só se volta para o alisamento dos fios não-lisos induzem a um aprendizado pouquíssimo saudável para as meninas negras.

Há muitas gerações nós temos cuidado de nosso cabelo na intimidade do nosso quarto, banheiro ou ao pé do fogão da cozinha, esperando o ferro esquentar, trocando com as mulheres mais próximas da família maneiras de "amansar a fera" e de praguejar contra mais uma triste herança africana. Esse aprendizado é duplamente doloroso, mesmo sem nos darmos conta dele. Por um lado, não há couro cabeludo ou fio que resista às diferentes técnicas de alisamento , já que todas sem exceção causam dor física; por outro, aprendemos a esquecer uma parte importantíssima do nosso corpo, tomada como feia, indomável, sem jeito, com várias marcas de não, pronta para ser esquecida.

Esse esquecimento, como todo esquecimento histórico, é íntimo e comunitário, individual e coletivo. Ninguém quer lembrar o cabelo carapinha que possui. Lembro de algumas cantoras, como Alcione ou Elza Soares, que permearam minha infância com diferentes cabelos em capas de discos, ou mais recentemente Paula Lima, cujos fios o público nunca soube como são. Mesmo que usem cabelos artificiais mais próximos da aparência dos nossos cabelos nunca pudemos contemplar seus fios reais. Interessante que me refiro a mulheres vaidosíssimas, como pode ser visto nas produções esmeradas das três, com direito a unha postiça (Alcione), plásticas mil (Elza) ou requintadas roupas conjugadas a uma linda cabeleira artificial (Paula).

Vou logo dizendo que não distingo as mulheres que amo ou admiro pelo tipo de cabelo que usam. Tenho amigas e familiares queridas com os mais diferentes tipos de cabelo. Só insito que na relação com nossos cachos temos sido intimamente impelidas ao desamor, à raiva, à vergonha. Eu estou aqui hoje escrevendo, no entanto, para expor um pouco o contrário de toda essa história, para contar uma história de amor.

É isso, a relação que tenho há quatro anos com o meu cabelo é de puro amor. A nossa relação amorosa foi conquistada depois de muitos anos de suspensão, das mais diferentes formas. Em fins de 2006, decidi deixar de lado as pesadas fibras de cabelo artificial que usava para compor as minhas tranças. Estava decididamente cansada de tantas agressões ao meu couro cabeludo e aos fios do meu cabelo. Foi umas das medidas mais saudáveis que já tomei na vida.

Hoje, toda vez que me olho no espelho sinto mais do que contentamento ao ver os meus múltiplos micro-cachinhos 3-D. É isso mesmo, nossos canhinhos assim todos juntos têm as três dimensões da tão falada imagem 3-D - altura, largura e profundidade. Abusar da profundidade nos nossos penteados, dando formato mais arredondado, reto, cheio ou rente ao couro cabeludo é uma brincadeira muito saudável que, no mínimo, nos leva a descobrir múltiplas dimensões do nosso próprio rosto. No máximo, nos leva a descobrir recantos há muito escondidos em nossa alma. Esta aí embaixo sou eu e meus amados cachinhos:

Posso ficar até amanhã de manhã escrevendo sobre a gente aqui, digo sobre mim e o meu cabelo - quase nem sei mais se somos um só ou se nos dividimos em dois (às vezes ele sou eu, às vezes ele é um ente que me catalisa). Prefiro, no entanto, começar a apresentar um pouco um documentário que é também uma linda história de amor. Refiro-me ao documentário "Good Hair" dirigido e conduzido pelo ator, humorista, produtor, roteirista, limpador de pára-brisas, ajudante de cozinha ou o que quer que você queira... Chris Rock.

O filme inicia com uma seqüência de imagens de cabelos de negras em filmes antigos de Hollywood e recentes desfiles em disputas entre cabeleleiros que alongam os cabelos das pretas daqui, mas a história de amor começa na fala de abertura do próprio Chris, que é mais ou menos assim: "Minhas duas filhas, Lola e Zora. As mais lindas meninas do mundo. Mesmo eu dizendo todo santo dia que elas são lindas não é o bastante. Ontem mesmo Lola chegou em casa chorando e disse: "papai, como eu faço pra ter cabelo bom?"

Essa é a pergunta clássica que muitas de nós fizemos quando crianças e que nossas filhas, sobrinhas, vizinhas ainda hoje continuam a fazer, lamentando por não possuirem cabelos lisos. Eu me pergunto que padrões são esses que embotam os pensamentos de todas, como bem pudemos ver no comentário feito acima pela caucasiana, mas que principalmente massacra a a auto-confiança de lindas meninas que vemos balançando suas tranças ou seus cachos por aí. Chris, literalmente, fez o documentário como uma espécie de legado amoroso e reflexivo para suas filhas, meninas ultra sortudas, não só pela grana que a família possui, mas principalmente por terem um pai que vira meio mundo para tentar compreender por que não ter cabelo liso angustia tanto suas filhas.

Nessa tentativa de descobrir toda a indústria cosmética que está por trás da busca ansiosa e desesperada pelo cabelo bom, Chris vai a diferentes cidades norte-americanas, entrevista mulheres, conversa com homens, busca entender o comércio de cabelos naturais e de peruca, viaja para Índia. A cruzada de Chris vai desvelando diferentes níveis da questão: o econômico, o social, o racial, o emocional, o psicológico. Enfim, muitas cenas do filme dão insights para pensamentos mil desssa parte do corpo feminimo que tem nos sido tirada, arrancada sem muita explicação.

No fechamento do filme, Chris retoma o laço com as duas meninas e tenta responder o que está para além do conceito cabelo bom: "na tentativa de entender as questões que envolvem o cabelo afro, eu rodei o mundo inteiro... então o que eu vou dizer as minhas filhas? Eu vou dizer que o que está no topo da cabeça delas não é nem de perto mais importante do que o que está dentro."

Eu diria um pouco mais do que ele disse. Diria da importância de tocar o próprio cabelo, da importância de amar cada fio, mesmo com olhares de reprovação. Eu diria que não é preciso alisar o cabelo para dar a ele diferentes looks. Eu diria para elas jamais aceitarem parceiro(a)s que tenham medo de tocar nos seus fios, porque não há carinho mais prazeroso que o cafuné. Sobretudo eu demonstraria, através da minha relação de amor com os meus fios, o quanto é libertador e alegre conhecer as texturas próprias do nosso cabelo e as versatilidades específicas de um cabelo que jamais terá o corte ou o caimento do cabelo escorrido. Pouco importa! O ganho de conhecer intimamente uma parte sonegada de nós é o atrevimento mais saudável que pode nos acontecer.

Sobre esse filme, ainda tenho muito a dizer. Quero falar do depoimento das mulheres (atrizes, intelectuais, cabelereiras, entre outras), das batalhas entre cabeleireiros que acontecem aqui nos EUA, sobre a ida Chris a Índia, sobre os pensamentos que tive vendo o filme, mas, decididamente, neste post não vai dar. Ele já está enorme o suficiente. Fica para o próximo.

Para que vocês sintam o gostinho da maravilhosa aventura de Chris Rock, fiquem com a engraçada e melancólica cena dele tentando vender cabelo afro em lojas que vendem cabelos para implantes, entrelace ou o que quer que seja.

Meu Deus, Ave Maria!

2010-05-10T21:42:00.000-07:00

Hoje no banho me lembrei de antes, muito antes
Me lembrei das delícias num puff de uma sala sem nada
Me lembrei do meu coração na espreita até que eles chegassem

Antes dele… foram muitos
Tudo muito divertido
Me lembrei das danças na sala
Do amor na cozinha, porque tinha gente no quarto
Lembrei do puff macio que afundava

Antes dele eu ri demais
E vivi a luxúria de ter o homem mais bonito do mundo
Me visitando todo dia
“Meu Deus, Ave Maria! Se ele não é um dos seus, ninguém mais seria…”

Antes dele,
Me diverti com amores secretos, com amores artistas, com amores sérios trabalhadores, com justiceiros professores, radicais revolucionários
Brasileiros, estrangeiros…
Foi tanta farta conversa de línguas e corpos,
Amores bonitos de pegar, todos eles.

Quem antes dele?
Cabeleira farta, dreadlocks compridíssimos, cabeça raspada
Malhadão, magrinho que eu tinha medo de amassar, barriguinha saliente,
Vaidoso demais, desleixado, bonito de qualquer jeito…

Nós brincávamos de dia e de noite.
Nomeávamos nossos corpos com nomes engraçados
Ríamos das nossas imperfeições

Antes dele, a sala cheia de velas.
Comida preparada por um que eu queria pra mim vida a fora
E vinho… muito vinho

Antes dele… café com leite docinho e pão na chapa
Na padaria da Santo Amaro
Antes dele… passeio no Leme
Calçadão de Copacabana
Amassos nos mergulhos das águas salgadas por aí
Porre no Posto Nove, briga no Posto Nove, pazes no Posto Nove

Antes dele, amor na sacada de um hotel
Pra matar a saudade de mais um reencontro
Depois de muitos, muitos Mojitos da Casa da Mãe Joana

Meu banho hoje foi demorado, divertido…
Levemente lembrei do antes, bem antes
Várias vezes entreabriu-se o sorriso com aquelas memórias safadas de lembrar
Meu banho hoje, sei não...
Senti meu corpo se preparando
Aqui, a primavera está a toda! É flor por todos os quintais do “ghetto” onde moro.
Verão chegando! Com ele a luminosidade de uma vida na rua, sorrisos, saias curtas, música, dança ao ar-livre e muita, muita azaração!
Não é possível que eu não volte a rir com os amores que virão.

Menina manhosa, menina medrosa

2010-04-30T23:04:00.000-07:00

Não é que me assusto com tudo! Tenho medo de barata, de escuro, de gente me olhando, de gente que não me olha no olho. Tenho medo de falar (principalmente inglês), tenho medo de ficar calada. Tenho medo de ir e também de ficar parada. Tenho medo de homem bonito, tenho medo de homem inteligente. Tenho medo de me apaixonar, tenho medo de me desapaixonar de uma paixão já gasta. Quero a barra da saia da minha mãe pra me esconder!

Tanto medo assim, fez uma amiga, numa madrugada insone, lembrar que eu, na certa, precisaria de umas palmadas como a menina manhosa de Cecília. Dispenso as palmadas e fico com o lindo poema brincalhão de Meireles! Através dele, retomo uma infância indecisa no "Ou Isto ou Aquilo", que já prenunciava as complicadas escolhas por vir de uma menininha manhosa e assustadinha.

Uma palmada bem dada

É a menina manhosa
que não gosta da rosa,
que não quer a borboleta
porque é amarela e preta,
que não quer maçã nem pêra
porque tem gosto de cera,
que não toma leite,
porque lhe parece azeite,
que mingau não toma,
porque é mesmo goma,
que não almoça nem janta
porque cansa a garganta,
que tem medo do gato,
e também do rato,
e também do cão
e também do ladrão,
que não calça meia
porque dentro tem areia,
que não toma banho frio
porque sente arrepio,
que não toma banho quente
porque calor sente,
que a unha não corta,
porque sempre fica torta,
que não escova os dentes,
porque ficam dormentes,
que não quer dormir cedo,
porque sente imenso medo;
que também tarde não dorme,
porque sente um medo enorme,
que não quer festa nem beijo
nem doce nem queijo...
Ó menina levada,
Quer uma palmada?
Uma palmada bem dada
Para quem não quer nada!

Um nega MACnada, eu?

2010-04-16T14:36:00.000-07:00

Contar sobre a minha nova aquisiçao pode ser um bom momento de falar, para os que ainda nao sabem, que ha quase dois meses estou nos EUA, a terra amada e odiada por tantos brasileiros diferentes. Passo alguns meses estudando e conhecendo um pouco melhor essa estranha cultura. Aproveito tambem para mandar noticias a amigos e familiares que querem saber um pouco o que tenho passado aqui. O texto ficou enoooooormeeee, mas os detalhes sao essenciais, voces vao entender. Quem tiver tempo e folego para ler ate o final, aventure-se!

Estrangeira que sou, sinto-me confortavel em nao ser daqui. Pra mim, ser estrangeira e, de alguma forma, olhar tudo com olhos de novo. Isso nao deixa de ser, apesar dos perrengues cotidianos, um certo privilegio. Nao estar numa posicao confortavel com a lingua me coloca ainda mais na esquina disso tudo aqui. Olhar de esguelha, no canto da rua e uma paranoia delirante que definitivamente me atrai.

Interessante que aqui estou vivenciando o que so sabia teoricamente: por que tantas teorias linguisticas importantes sao norte-americanas, sobretudo as relacionadas a variaçao linguistica. Para o americano mesmo, qualquer “ accent” e motivo de discriminaçao, digo separaçao em diferentes grupos mesmo. Cada um na sua e todo mundo vai vivendo seu mundinho limitado. Mais ou menos assim. Nem falo pelo meu ingles tatibitati, mas vejo alguns amigos com um certo sofrimento por ficarem relegados ao mundo dos estrangeiros na vida cotidiana, porque nao falam o ingles norte-americano. Mas qual e esse ingles? Ainda nao sei. Vejo tantos nos diferentes lugares onde vou. Agora, que ha um Standard English, dos que foram “bem” criados aqui, isso e fato.

A minha nova aquisiçao tem inclusive tudo a ver com esse “American way”. Comprei um computador americano demais. Inclusive a falta de acentos nesse texto, tem a ver com um sistema que nao da a minima para as outras linguas que existem no mundo. O teclado e igual a qualquer outro, mas saber como usar um mero acento agudo ou um til e tarefa so para Mr Mac, meu amigo cujo nome prefiro preservar, mas que muito antes da tragedia que me aconteceu ha duas semanas atras, ja mandava eu trocar minha lata velha por um computador mais estavel, e mole?

O cedilha eu aprendi depois de algumas tentativas, mesmo assim ele vem acompanhado de uma letra estranha que eu preciso deletar sempre. Vou mostrar pra voces: quando escrevo “caçador”, aperto simultaneamente tres teclas, mas quando aperto, a palavra vem acompanhada de um caractere estranho que eu preciso apagar para palavra fazer sentido pra gente. Deem uma olhada: “caçædor”. Digam se e possivel eu deixar esse estranho “a” com “e” assim bem juntinho? Se alguem souber o nome desse caractere, pode me dizer, porque nao faço a minima ideia.

Entao, ha duas semanas estava eu feliz trocando informaçoes familiares confidenciais com minha irmazinha Adri, quando deu um apagao no meu computador. Confesso que isso ja tinha acontecido antes, mas sempre conseguia religa-lo. Dessa vez nao. Apagou geral. Pensei: po, dessa vez o virus me pegou mesmo.

Levei meu amado HP pretinho comprado ha exatos 2 anos atras aqui nesta mesma terra a uma pequena loja perto da minha casa que sempre via quando ia para o ponto de onibus. Tinha uma placa na porta, “Yes, We are open”, mas estava tudo fechado. Conversei com a dona da loja ao lado, que acabou ligando para Juan e falando num espanhol bem afetivo que tinha uma linda brasileira (palavras dela, gente!rs) com um computador quebrado. Juan falou comigo e disse que so ia abrir a loja as duas horas da tarde. Como tinha que ir a universidade, marquei com ele no final da noite.

As 20:30 em ponto, estava eu de volta a loja de Juan. Como so vi desktops, perguntei: “voce conserta laptop?” Ele, respondeu bem alto com uma certa impaciencia: “OF COURSE!” “Entao, Sr. Juan, meu computador apagou. Acho que e virus, porque isso tem acontecido desde que comecei a usar a rede aberta da universidade.” Ele começou a desmontar o computador todo, passar um aspirador dentro, trocar peças. E eu quase pegando de volta meu pretinho, com medo de nunca mais ve-lo como ele sempre foi. Mas como sempre diz uma grande amiga: nao adianta ter medo, nao adianta ter medo, o que tem que ser e.

Tai o pretinho que morreu!

Sr. Juan, depois de muito testar, disse que o problema nao era virus nada, mas a minha “mother board” que tinha pifado. Me pediu dois dias pra confirmar e me dizer o valor do conserto. Achei justo, mas fiquei meio chocada pelo problema ser tao serio. Gente, achava meu computador novo. Dois anos de uso so. Sai da loja assim tao tristinha, que liguei para Mr. Mac pra ver se ele me dava uma força, depois de eu ter perdido de maneira tao tragica meu pretinho basico. Mr. Mac, ironico como sempre: “eu falei, nega, eu falei... Seu computador tava na capinha.” O que me restava entao? Ir pra cama chorar baixinho.

Exatos dois dias depois, Juan liga dando o diagnostico completo: precisaria mesmo trocar a placa mae e o conserto ficaria em 275 dolares. So que ele ia demorar 8 dias pra me devolver o computador. Fiquei literalmente louca, pedi pressa. Ele disse que ia se esforçar, que assim que tivesse com a peça na mao me telefonaria. Dois dias depois ele ligou mesmo, com voz de preocupaçao, pedindo que eu fosse urgentemente a loja.

Chegando la, o cenario estava armado. Sr. Juan, coitado, nao sabia o que e lidar com uma mulher brasileira, diriamos assim, nervosinha. Em cima do balcao estava o meu computador e uma placa mae enrolada num plastico aberto em cima dele. Sr. Juan: “aqui esta a mother board que eu pedi. Eles enviaram errado, ta vendo? E da marca Intel e a sua e AMD.” “E agora Sr. Juan? A troca vai demorar muito?” “Infelizmente, a placa AMD esta em falta. Nao tem previsao, mas eu posso resolver o seu problema: tenho aqui computadores muito melhores que o seu. Voce escolhe, compra um e eu passo todos os seus dados para o computador novo. Venha ver.” Vi, a principio fiquei ate interessada em um deles. Mas foi quando percebi o trambique. Sr Juan falou feliz: “ele custa 400 dolares.” “ Nao Sr. Juan, nao. O senhor nao esta entendendo a minha situaçao. Vou levar o meu computador entao.” Ao abrir meu computador, tudo piorou muito, porque ele estava todo arranhado, com os selos arrancados. Nossa, me desesperei e pela primeira vez dei uma bronca em alguem com meu ingles tatibitati mesmo. Exigi a devoluçao sem os arranhoes, porque nao entreguei o computador assim. Sr. Juan exaltado, misturando ingles com castelhano, a dizer que os arranhoes eram normais, porque ele precisou abrir o computador. E eu gritando: “mas pra abrir um computador nao e preciso arranhar desse jeito e tirar os selos. So lembro que dizia: “I am studying here. I am not kidding” E Juan rebatia: “And am I kidding?” “I don't know, Mr. Juan, I don't know.”

Depois de alguma discussao, ele falou pra eu sentar e esperar que ele ia me entregar o computador sem nenhum arranhao. Deve ter trocado a carcaça do meu pretinho por outras acumuladas naquela "tiendita", sei la. So sei que voltei pra casa abracada a ele, assim protegendo-o do mal ja feito.

No dia seguinte, levei-o no “computer care service” da universidade. La o rapaz foi dizendo bem tranquilamente, sem o tom exaltado do crapula do Sr. Juan: “o seu computador morreu. Isso e muito comum de acontecer com esta linha. Nao vale a pena consertar porque o conserto vai ser caro e ele vai ter uma vida curta. Mas voce comprando outro, eu coloco seus arquivos num novo “hard disk” e voce tera acesso a todos eles.” Na hora lembrei do meu limite do cartao de credito e fui logo perguntando: “se for um MacBook, tambem ficarao disponiveis?” “Sim, sim.” Bingo, a profecia de Mr. Mac estava se realizando.

Fui pesquisar o que eram os MacBooks, porque, na verdade, nunca soube direito a diferenca entre um e outro. Nem nunca soube quantos modelos ao certo existiam. Enfim, sempre achei lindo aquele computador com uma maça assim bem no meio, mas nunca levei muito a serio essa superioridade toda dele nao. A linha de laptops e bem pequena, nao falo dos novissimos Ipads, porque nem faco ideia do que seja aquela inovaçao toda. E tambem gosto de teclas. Aquela tela inteira que faz tudo me da assim uma especie de afliçao. So ha, na verdade, 3 modelos de laptops: o MacBook (o mais barato da linha, mas nao se iludam, e caro) o MacBook air (o computador mais fino do mundo, pra que isso, gente, pra que?) e o MacBookPro (em tres versoes de tela, a menorzinha delas, de 13” e 200 dolares mais cara que o MacBook e, segundo Mr. Mac e todos os vendedores com quem conversei, e infinitamente melhor). Inclusive, Mr. Mac, nao sei se se sentindo meio culpado ainda disse: “nega, para o seu uso, o MacBook serve. Nao precisa ser o Pro.” Nao, Mr Mac, nao, nao. Se e pra ter esse treco que seja o Pro do mais baratinho. O que e uma... pra quem ja esta... ne nao? O cartao de credito ta ai pra ter sua fatura dividida mesmo!

Mas minha saga nao tinha acabado nao. Esta semana mesmo lançaram um Pro de 13'' novo, com 2GB a mais de memoria, pelo mesmo valor do antigo. Resolvi comprar, mas para isso teria que esperar uma semana mais ou comprar pela internet, segundo o vendedor da Macstore. Achei esquisita aquela historia de esperar uma semana ja que ali era uma loja oficial da MAC. De qualquer forma, estava decidida a esperar, porque comprar pela internet aqui com cartao de credito brasileiro tem sido uma dor de cabeça, ja que o endereço da fatura e diferente do endereço onde estou morando. O mundo e todo informatizado, mas nenhuma loja virtual se da conta de que a gente nao precisa mais da conta em papel para pagar fatura nenhuma.

Enfim, o fato e que pra esperar eu resolvi aprender um pouco mais sobre esse estranho mundo que estava prestes a entrar, seguindo mais uma vez os conselhos do profeta Mr. Mac: “nega, e melhor voce comprar um livrinho pra aprender a mexer no seu Mac – chama-se Mac for Dummies” (algo como, Mac para idiotas). Que tal? Tudo bem, Mr. Mac, tudo bem... Na livraria vi que ha infinitas formas de ser dummy ao usar um Mac. Resolvi, na medida do meu bolso e necessidade, comprar o Switching to a Mac for Dummies (Mudando para um Mac para idiotas).

Logo no primeiro capitulo o autor desfaz alguns mitos relacionados aos misterios dessa marca para o usuario que esta migrando de um PC para um MAC e conta um pouco da historia da empresa. Comecei a gostar e a entender a grande disputa entre Microsoft e Macintosh. Para alem da questao do lucro, em determinado momento, a historia de ambas as empresas se entrelaçam e foi a partir de um contrato com a Macintosh que Mr. Bill Gates estourou as vendas do Windows 3.0 na decada de 80. Ele usou uma versao simplificada de uma interface grafica que a Microsoft havia criado para a Macintosh. O contrato dizia que a Microsoft estava autorizada a vender a tal interface simplificada. Steve Jobs, a cabeça pensante da Mac nao gostou nem um pouco da jogada de Gates. Ambas as empresas foram parar nos tribunais, mas Gates levou a melhor, porque, segundo o juiz, ele nao descumpriu as clausulas do contrato.

No meio dessa guerrilha de milhoes e milhoes de dolares nos, meros usuarios tupiniquins, ficamos entre um milionario e outro. Antes, eu era uma PCer, agora sou uma MacBooker. O que isso signfica? So o tempo dira...

Ah, ja ia esquecendo de contar o desfecho disso tudo: empolgada com o livrinho, querendo ter logo em maos minha maravilhosa aquisiçao, liguei dois dias depois para a MacStore aqui do Providence Place Mall, perguntando se ja havia chegado o novo modelo do MacBookPro 13”. Sim, havia chegado. Fui na hora la e sai feliz da loja com meu Pro novissimo da Silva. E um Pro abrasileirado, que Steve Jobs nao me ouça. Alias, tomara que ele ouça sim e desenvolva logo uma forma mais tranquila de usar os acentos nisso aqui. O tal Pro acabou sendo o presente de aniversario que me dei a ser pago em modicas prestaçoes. Pra quem nao sabe, faço aniversario sabado que vem, dia 24.

E, gente, devo ter sido mesmo contaminada pelo virus MAC nessa terra aqui. Porque abri meu Pro super ansiosa. Vibrei com a animaçao inicial, com a inscriçao no mundo Mac. Para a fotinho inicial usei batom novo e tudo. Tentei resgata-la para colocar aqui pra voces, mas nao consegui nao.

No fim de tudo Mr. Mac, espirituoso que so ele, ainda escreveu numa rede de relacionamentos: Fabiana Lima, uma nega MACnada. Gostei da frase e do neologismo criado por ele, porque a palavra tem esse nada no final, que acaba por desfazer toda essa empolgaçao por uma mera maquina. Nao, mae, nao, pai, eu nao enlouqueci de vez. Nao ha MacBookPro que substitua uma cheiro no cangote, um pe entrelaçado no outro, um cafune... E disso, eu tenho certeza, ate Mr. Mac sabe. Ah, sabe!

Vejam meu Pro com sua case de macaquinhos coloridos para alegrar meus ultimos dias tao cinzentos!

Corpo escrito, meu NOME PRÓPRIO

2010-04-01T04:02:00.000-07:00

Interessante como a imagem de um corpo (quase sempre feminino) que se abre em livro, deixando-se ler quando quer, há muito me fascina. Inclusive aqui mesmo, por duas ou três vezes sonhei ser livro assim toda tatuada de letras das mais diferentes origens.

Lembro que lá pelos 16 anos, Caetonólotra deslumbrada, era fascinada pela música Elegia do maravilhoso álbum Cinema Transcedental, na verdade uma tradução adaptada do poema Elegia XIX: indo para a cama, de John Donne, feita por Augusto de Campos e Péricles Cavalcanti. A voz suave de Caetano cantando "Como encadernação vistosa/ feita para iletrados a mulher se enfeita/mas ela é um livro místico e somente a alguns a que tal graça se consente é dado lê-la", terminando com a afirmação no mínimo prepotente "Eu sou um que sabe", despertava em mim não sei que arqueológicas memórias abertas em papiro para a palavra manuscrita. (Quem quiser relembrar essa música, pode escutá-la AQUI)

Escrever não deixa de ser isso, colocar a mão nas coisas. Tocar. E os textos se nos dão escritos pela palma afobada de nossas mãos, ou melhor, em tempos de profusão de teclas e @s, pela ponta ansiosa de nossos dedos.

Talvez seja esse o meu prazer mais profundo na relação com a escrita. Poder tocar nas coisas e em cantos de mim que nem sei, mas que se dispõem letrados, muitas vezes, para minha surpresa. Esssa, diríamos, disposição para a letra é ainda bem comum a muitos de nós. Alguns amigos e conhecidos partilham da certeza de que escrever nos salva, até mesmo quando nos leva à perdição.

Foi por isso que gostei quando um queridíssimo casal de amigos me entregou nas mãos o DVD do filme NOME PRÓPRIO (2006), protagonizado pela jovem competentíssima Leandra Leal, dizendo: "Fá, você tem que ver. O filme é você todinha!" Fiquei intrigada. O que um filme moderninho tinha a ver com uma mulher tão fora deste tempo como eu? O que uma personagem que permanece nua grande parte do filme tem a ver com uma mulher que anda tão vestidinha como eu, apesar dos decotes que uso de vez em quando pra me alegrar. O filme fala, em linhas gerais, de uma vida escrita. O cotidiano de Camila conturbado, individualista e em risco de perder os limites é desenhado a partir dos sentidos que a escrita lhe dá. Por isso a personagem blogueira, em um de seus primeiros textos, dá dicas dessa vida que se escoa em letras: "Declaração: Meu blog nao é um diário. Aqui escrevo e ponto. Escrevo porque preciso. Melhor, vivo porque escrevo."

A partir dessa cena, comecei a gostar do filme. E a personagem Camila vai num crescendo se escrevendo em seu primeiro livro. Esse processo se dá em meio a muitos dramas amorosos regados a cerveja, vodka, whisky e muitos remedinhos tarja preta.

O que mais gostei no filme? O barulho das teclas do computador, desatinadas a dar forma aos pensamentos de Camila. A maravilhosa cena, mais já no final do filme em que não basta mais escrever na tela do computador, então a escrita se escoa por milhares de papéis, pelas paredes da sala, pelo chão... A nudez de Camila totalmente em harmonia com um corpo que se dispõe à escrita. Um corpo que foge desses padronizados que vemos aos montes por aí, encenando-se num CORPO ESCRITO. O que menos gostei? O excesso de remedinhos de tarja preta conjugados com bebida. Sou careta mesmo, mas aqui não tem moralismo. Só achei que reproduz uma imagem romântica demais do escritor desesperado, aquele que precisa estar fora do seu estado normal para produzir coisas geniais. Isso me cansa um pouco, porque cá entre nós, nem acredito muito em gênios.

Enfim, o filme é bem legal. Pra quem gosta de escrever, se vê em muitas escritas por aí e ainda se empenha em ser livro, o filme pode ser um bom momento de reflexão e até identificação. Vale a pena assistir. Aqui é possível conferir algumas cenas misturadas do filme, em dois videos onde são selecionadas algumas faces bem características da personagem Camila.

Voltando a ver tudo OGUM de novo

2010-03-20T14:36:00.000-07:00

E quando você volta a se deslumbrar com o mais simples dos termos, com o mais negro dos símbolos...

AGADÁ DE OGUM é, como diz a voz de Abdias, o Agadá da Transformação

Eu... um livro pra Chico - posfácio

2010-03-03T18:18:00.000-08:00

Gente querida do meu Brasil! Já vou avisando que ando assim meio abobeada. Mas o fato é que me deu uma vontade de conversar com Chico de novo! A voz dele lendo suas próprias páginas de corpos que são livros criam imagens cruzadas na minha mente. Tenho vontade de ser todas aquelas mulheres-livro. Uma loucura! Pra quem não leu a conversa primeira onde eu me dispunha inteira em livro pra Chico, pode clicar aqui.

Aquela última frase "E eu um livro sem fim" é puro recurso literário. Todo livro tem um final, né gente? E percebemos o final até mesmo antes de ele chegar. Eu pressentia um fim próximo. Um livro já gasto. Muitas páginas do meu corpo aprodrecidas pelo tempo, pela distância e pela falta de amor. Por isso, agora, me despeço de Chico e recolho meu corpo só para os meus escritos mesmo. Isso já basta. E também me preparo para novos livros em cópula que virão. No fim de tudo, além do cansaço, só uma certeza: um dia encontro um escritor só para as minhas páginas. Ah, encontro, né não gente? Por que não sou feia demais, nem rica demais nem burra demais, né não? (Estou aqui gargalhando bem alto, que eu precisava disso). Vamos à conversa.

Pois é, Chico.
Nosso livro chegou ao final.
Meu corpo todo em folhas pra você
Cansou de ser página só para as suas palavras doidas,
Receptáculo de tudo que você crava no mundo.

Diante de tanta coisa dita,
não tinha um espacinho em marrom para as minhas vozes.
Meu corpo vazou nessa estória toda,
se perdendo de mim.
Não reconhecia mais o que eu própria escrevia
Perdida que estava nas suas novelas.

Chico, definitivamente cansei.
Você escrevia em mim, mas não via meu corpo.
Escrevia em mim, mas não via o meu fundo, oferecido em forma de papiro.
Escrevia em mim, mas não tinha tempo de me ler.
Escrevia em mim, mas não via a minha ternura e transbordamento de amor.

Meu corpo pra você era só mais uma página em marrom mesmo
Nenhum diferencial das outras tantas páginas amarronadas onde você escreve
Até a escrita era a mesma pra todas.

E eu, como já disse,
Nasci para ser livro de um homem só.
E espero desse homem-livro, no mínimo
Admiração pelas minhas palavrinhas de nada.

Ninharias, é verdade. Coisa pouca.
Mas minha forma muito particular de cantar nesse mundo.
Minhas palavras - uma melodia só.

E de agora em diante, Chico, sigo sozinha.
Meu corpo é só meu mesmo.
Recolho-me e deixo você fazer o que te dá mais prazer:
Escrever suas linhas em páginas cibernéticas por aí.

Boa sorte, Chico!

Nossa! Não sei por quê, mas escrever esse texto me deu um alívio tão grande. Lady que sou, toda essa conversa substitui muitas palavras feias que me vêm à cabeça. Mas sou chic, sou phyna, né gente! Xingar é bom e tem o momento certo, mas falar por códigos também dá um alívio tão grande! Agora, vou dormir em paz...

Abraços em tod@s!

AUDIÊNCIA PÚBLICA SOBRE COTAS - INFORMAÇÃO IMPORTANTE

2010-03-01T08:49:00.000-08:00

Car@s, embora não costume reproduzir textos de autoria alheia aqui, a discussão da temática racial na Suprema Corte Federal, impulsionada pela política de cotas da Universidade de Brasília (UNb), merece uma discussão aprofundada e engajamento da população comprometida com a promoção da igualdade racial na sociedade brasileira.

Procurando entender melhor a importância política desse momento, achei um texto simples e direto sobre o assunto em AFROBRASNEWS, também reproduzido no BLOG do Humberto Adami, advogado e atual ouvidor da SEPPIR. Após o texto, disponibilizo alguns sites com propostas de ação para os dias da audiência pública, 3,4 e 5 de março. Vale a pena ler atentamente.

Até breve!

Ações Afirmativas chegam a Suprema Corte

Os próximos dias 3, 4 e 5 de março serão um marco na história da Suprema Corte brasileira.

Pela primeira vez na história do Brasil o Supremo Tribunal Federal irá realizar uma audiência em torno da temática racial.

A Audiência Pública sobre Políticas de Ação Afirmativa de Reserva de Vagas no Ensino Superior irá definir a constitucionalidade das cotas para negros na Universidade de Brasília (UNB).

Para ampliar o debate em torno do tema, a audiência irá utilizar o procedimento jurídico Amicus Curiae, expressão que em latim significa Amigos da Corte, onde representantes da sociedade civil são ouvidos para opinar sobre o tema em questão.

Utilizada nos Estados Unidos há mais de um século, o dispositivo foi introduzido no jurídico brasileiro a partir da criação da Lei 9.868/1999, que permite que entidades que apresentam relevância para o tema, prestem informações à Suprema Corte. No Brasil, essa é a quinta vez em toda a história em que a medida é adotada.

Para participar da Audiência foram selecionadas 38 entidades de 250 inscritos, sendo que 26 são favoráveis e 12 apresentam opinião contrária ao sistema de cotas adotado pela UNB.

Dentre as entidades selecionadas está a Afrobras - Sociedade Afro-Brasileira de Desenvolvimento Sócio Cultural, entidade do terceiro setor que busca a inclusão dos negros na sociedade através da educação, mantenedora da Faculdade Zumbi dos Palmares, primeira faculdade negra na América Latina. O orador selecionado para representar a instituição, é José Vicente, presidente da Afrobras e reitor da Zumbi dos Palmares. Além do reitor, foram selecionados outros nomes de extrema relevância para o debate tais como: Sueli Carneiro, do Geledés – Instituto da Mulher Negra, Kabengele Munanga do Centro de Estudos Africanos da USP, José Vicente da Afrobras e Sérgio Danilo Pena, autor da pesquisa genética DNA do Brasil, entre outros. Cada representante terá cerca de 15 minutos para se manifestar. (confira aqui a lista de entidades selecionadas)

Para o ouvidor da Secretaria Especial de Promoção de Políticas da Igualdade Racial (Seppir), Humberto Adami, a utilização do Amicus Curiae em uma audiência que trata da temática racial, é um marco do acesso das populações Afrodescendentes junto ao poder judiciário.

“O Ministro Ricardo Lewandowski está de parabéns por ter convocado esta audiência que certamente fará parte da história do Brasil, com a certeza que a ação afirmativa para negros e indígenas sairá vitoriosa desse embate, e o Brasil fortalecido, mais parecido consigo mesmo. É um momento para o qual muitos brasileiros trabalharam", afirma Adami.

A justiça brasileira já revelou parecer favorável as cotas em novembro do ano passado, quando uma decisão do Tribunal Regional do Rio de Janeiro, decidiu manter o sistema de cotas no estado.

Para o professor do departamento de Antropologia e autor da proposta de cotas da UNB, José Jorge de Carvalho, a audiência no Supremo é apenas mais um passo em uma luta que já dura seis anos.

Segundo o professor, a UNB tem sido colocada na Berlinda desde que as cotas foram aprovadas, por que essa foi uma decisão autônoma do conselho da universidade e por ser a única universidade onde o critério das cotas é apenas racial e não está atrelado a nenhum fator sócio-econômico. “As cotas na UNB são uma resposta direta ao racismo”, afirma.

Elizabeth Holmes, vice-presidente sênior de uma das maiores consultorias sobre diversidade no estado americano da Geórgia, a Roosevelt Thomas Consulting and Training, acredita que a adoção de ações afirmativas traz benefícios não apenas para a população negra, mas para a sociedade como um todo, pois através das ações afirmativas a sociedade pode se estruturar melhor e desfrutar dos profissionais qualificados que serão gerados.

“Se os negros compõe 50% da população brasileira, como o país pode se limitar a usar apenas 50% dos seus talentos? No mundo competitivo de hoje essa não é uma boa opção”, afirma Elizabeth.

Pioneirismo na história do Brasil, a interferência da Suprema Corte em casos de Ações Afirmativas é algo que se tornou um marco na luta em favor dos direitos civis nos Estados Unidos. Em 1954, a Suprema Corte americana decidiu tornar inconstitucional a segregação nas escolas do país e com isso os estudantes negros passaram a ter o direito a estudar.

O caso mais famoso foi o dos nove estudantes negros da escola Central High em Little Rock, capital do Arkansas. A superintendente das escolas da cidade, criou um plano de integração gradativa, em uma das principais escolas, onde até então só eram aceitos alunos brancos, o plano tinha início previsto para 1958, mas ainda em 1957 a Associação Nacional para Avanço das Pessoas de Cor (NAACP), já havia matriculado nove estudantes negros, no caso que ficou conhecido como Little Rock Nine, ou os nove de Little Rock.

Recentemente as ações afirmativas voltaram a Suprema Corte norte-americana em dois casos envolvendo a Universidade de Michigan. Nos casos Gratz versus Bollinger, Grutter versus Bollinger, estudantes brancos alegaram ter sido prejudicados pelas políticas de ações afirmativas da Universidade de Michigan e a Suprema Corte realizou uma audiência pública utilizando o Amicos Curiae, para debater sobre a constitucionalidade das cotas na Universidade.

No primeiro caso, a justiça decidiu em favor da estudante e decidiu que o programa de ações afirmativas da universidade era inválido.

No segundo caso, foram ouvidas mais de 150 representantes de diversas entidades da sociedade civil, entre elas ONGs, e representantes das maiores empresas do país como General Motors, Coca Cola e IBM.

Após a audiência, a justiça americana não apenas reafirmou a constitucionalidade das ações afirmativas, mas afirmou que elas representam um benefício para a sociedade americana. Em declaração oficial sobre a decisão do tribunal assinada pela juíza Sandra Day O’Connor, o tribunal decidiu que a adoção das cotas pelas universidades não ferem a constituição daquele país e que as políticas raciais não serão necessárias no futuro e que a diversidade no ensino superior é uma obrigação de interesse governamental.

Para Elizabeth Holmes, a disparidade entre as duas sentenças é um enigma, mas demonstra o quanto a questão das ações afirmativas ainda pode ser um dilema.

Campanha AFIRME-SE - clique aqui
Proposta de vigília durante a audiência pública - clique aqui

Magrelinha

2010-02-27T06:23:00.000-08:00

Na madrugada passada meu sonho teve trilha sonora. Pensei que nunca mais isso ia acontecer! Foi a música do sonho que levou a me dar conta do quanto a minha vida andava sem melodia. Por um bom tempo parei de fazer o que sempre me deu muito prazer: ouvir música.

Sabia que andava triste, mas não sabia que tamanha tristeza tinha também emudecido meu mundo. O prazer de descobrir sempre novas possibilidades sonoras foi s`imbora sem que eu me desse conta. Na verdade, se foi bem mais coisa na minha vida... Passei por um longo período de complicações, mas nada se compara aos últimos três meses. Praticamente tudo perdeu o sentido. E quando as coisas perdem o sentido, não tem sol, não tem mar, não tem lua (nem cheia), não tem sorriso de amiga ou namorado que nos faça. Tudo é nada. Morando no 17o andar de um prédio soteropolitano, eu só tinha uma certeza: de fato não tenho tendência suicida.

Dos amigos nesse período, distância. Porque falar, emitir qualquer som era um grande esforço. Lembro de um dia uma amiga do RJ me telefonar preocupada: "Fabiana, você sumiu de tudo. Cadê você? Como vão as coisas?" Eu só consegui balbuciar: "A., desculpe, mas eu não tenho nada a dizer. Você entende?" Ela, mais do que especial, na hora: "Claro que entendo. Então não fala nada. Quando você puder falar, entra em contato." A., estou entrando em contato agora. Voltei a escutar música! Tenho tanta coisa a falar...

Não pensem nisso tudo que exponho como um grande peso neo-realista. Não perdi, nem nesse período, a capacidade de rir de mim. Gargalhava sozinha pela minha incapacidade de voar janela a fora o meu mundo.

Foi por tudo isso que sonhar com música não me despertou só para a ausência recente dela em minha vida, mas para um novo começo. Tão bom... O dia inteiro sem tirar aquela sensação: eu e um amante imaginário abraçados numa cama quentinha. O dia clareando e a música ao fundo

O pôr do sol
Vai renovar, brilhar de novo o seu sorriso
E libertar da areia preta e do arco-íris cor de sangue
Cor de sangue, cor de sangue, cor de saaaaangueeeeee

Tudo fez tanto sentido nesse sonho óbvio demais que depois de muito tempo senti uma satisfação infantil, um prazer de começo. Um prazer do avesso de tudo que via assim tão sem vida. E a obviedade da trilha sonora onírica continua

O sonho seu
Vem dos lugares mais distantes
Terras dos gigantes
Super-homem, super-mosca
Super-carioca, super-eeeu, super-eeeeeeeu

Criei em mim, no fim da noite de sono, um novo dia. No clarear da cama quente de abraços,

Não tem mais perigo
Digo, já nem sei
(...)
O sol não adivinha
BABY, É MAGRELINHA.

E O OSCAR VAI PARA...

2010-02-23T13:44:00.000-08:00

Estava já há alguns dias procurando motivo para voltar a escrever. Só que o negócio aqui quando trava, pra destravar só Santo Expedito, o das causas impossíveis. Foi quando hoje abri assim o blog meio sem vontade de nada e vi mais um comentário, dessa vez um selo para blogueiros. Nossa! Fiquei boba boba! Primeiro, porque nunca imaginaria ganhar esse tipo de coisa. Segundo, porque me foi dado pela Camilla, que escreve no lindo e inteligentíssimo Uma bela rosa negra.

Regras do selo: 7 coisas sobre mim e 7 blogueiros merecedores do selo

Sobre mim

1- Vivo no mundo da Lua (cheia)... porque ela é bonita demais.
2 - Tenho os pés cravados no chão.
3 - Odeio gente controlodora demais.
4 - Sou controladora demais
5 - Ando assim mais do que blasè. Enfim, ando chata mesmo!
6 - Uso batom, sombra, delineadores, esmaltes, mesmo borrando tudo. Me divirto muito com cores!
7 - Adoro sexo! Mas tem que saber chegar, né?

7 blogueiros que me deixam de 4

1- New Yorkibe
2- WebNeguinha
3 - Letra em Pó
4 - A GRINALDA
5- Annacrônica
6 - CENAS DA BANDA
7- mondo bê

Claro, óbvio, evidente que o blog da Camilla estaria na minha lista, mas como ela me enviou, ficará numa categoria à parte. HORS CONCOURS

Demorei de voltar, mas começar o ano aqui em SOULSISTA sendo premiada e distribuindo prêmios é ótimo! Até um próximo post!

PAZ!

FICÇÃO NA REALIDADE

2009-12-14T05:41:00.000-08:00

Resposta do cineasta Pedro Almodóvar à pergunta "Qual é a função do cinema hoje"? para Revista Época. Entrevista completa em Época.

Almodóvar – O cinema deve completar a realidade, porque é mais importante que ela. Não que eu despreze os filmes naturalistas. Só que esse tipo de cinema não me interessa como diretor. Meu cinema é a representação artificiosa da realidade. A ficção é um fato necessário da vida. Sem ficção, as pessoas ficariam loucas. Se houvesse um dia uma greve de ficção e, por um tempo, não se produzissem mais histórias para as pessoas escaparem da realidade, haveria um caos no mundo. A ficção é necessária porque a vida das pessoas não é suficiente, a realidade é incompleta. Ainda mais em países pobres, como tantos que ainda existem. A ficção se torna para os desgraçados uma forma de sobreviver. Como artista, sinto necessidade de viver intensamente uma fantasia. E não me refiro a filmes elaborados! As telenovelas preenchem uma necessidade do público faminto de ficção.

Por que nossas avós usam talco?

2009-12-05T18:41:00.001-08:00

Engraçado, o grande corpo de minha vó Mulata eu só lembro entre nuvens de talco. Após o banho da tarde, aquele de dormir, o quarto dela virava uma nuvem sufocante de pó! Um cheirinho bom acompanhado de muito, muito espirro. Na verdade, nunca entendi a lógica do talco e só via sentido daquela pózeira branca toda no colo enorme e aconchegante de minha vó. O cheirinho inebriante despertava em mim vontade de descansar a cabeça naqueles imensos seios. Não lembro ao certo se já descansei minha cabeça em seu colo entalcado. Acho que sim, porque minha imaginação lembra disso. Cada vez mais perco o senso do real. Onde isso vai parar?

Minha vó Mulata, nossa! Era lindíssima. Só usava lindas bolsas de couro e vestidos de marca, comprados na São João Batista Modas. Amante da boa comida, ela foi, com certeza, a principal responsável genética das mulheres G e GG da família: eu, Sandrinha e minha irmã. Sua beleza foi responsável por traçar um dos sargentos mais charmosos e galanteadores da Soterópolis daquela época. Foto dela eu não tenho agora, mas o perfil do meu avô Arnaldo está aqui em baixo, para que vocês comprovem o que digo.

Todo mundo que me conhece sabe o quanto eu tenho uma quedinha quase enlouquecedora pelos cremes hidratantes e tudo o que é cosmético que deixe minha pele amolecida e cheirosa! Pois então, este post é conseqüência do último cheirinho cosmético que tem dominado a minha vida. Foi a partir da fragrância perdida num tempo passado do Talco Cremoso Antisséptico Granado (linha Pink) que eu me lembrei da pózeira branca na pele negra da minha linda vó Mulata.

Cheguei a esse talco em creme, a partir da dica de minha amiga de trocar futilidades boas Lulu Magnética, que sabe de todos os lançamentos em cosméticos no Brasil e fora dele, das marcas mais populares às incompráveis. A Av. Sete de fora a fora é vasculhada por ela. Depois passa para as amigas todos os novos produtos e a drogaria ou biboca onde comprar. Sempre aprendo muito sobre beleza com ela! Inlcusive, prometo fazer um post só com cuidados com os nossos cabelos crespos, já que há pouquíssimos produtos na praça para cabelos sem química, mas que precisam de muito cuidado para ficarem macios, agradáveis ao toque. Isso é possível, Lulu sabe e agora eu também sei!

Mas voltando ao talco, jamais usaria em pó, pois como disse não me entendo com esse formato. Por isso, já achei curioso ele ser um talco cremoso. Fiquei com aquilo na cabeça. Nas idas ao Rio, sempre me dou um dia de caça-cosméticos, geralmente mais baratos do que aqui em Salvador. Dessa vez, estava decidida a comprar a Manteiga Corporal de Castanha da Granado, que já estava namorando há meses.

Na drogaria, vi toda a linha Pink. Tive muita vontade de comprar, mas me contive. Resolvi trazer só o talco em creme, porque no verso dele estava a promessa de combater a transpiração e as bactérias causadoras do mau cheiro, além de inibir o crescimento do fungo trichophyton mentagrophytes, um dos causadores das micoses. Próprio para aplicar nas axilas e nos pés.

Nossa! Que grata surpresa! Tenho a pele das axilas bem sensível, além de suar muito. Daí já viram! Uso o Talco Cremoso há duas semanas e, até agora, ele tem se saído melhor que qualquer desodorante, seja em creme, roll-on, anti-perspirante ou natural que tenha usado antes. Além do cheirinho mortal de tão bom! À noite, passo não só nas axilas, como em todo o colo, para dormir com cheirinho de vó. Daí para lembrar da pózeira no quarto de D. Mulata foi um pulo, né?

Amei tanto o cheirinho que esta semana comprei quase todos os outros produtos da linha: Gel para pés e pernas cansadas; Esfoliante de pedra pomes; Manteiga emoliente e o Sachet escalda-pés. Só falta a Cera nutritiva para unhas e cutículas que não achei de jeito nenhum aqui em Salvador! Minha diversão da última semana tem sido tratar dos pés. Encho minha enorme bacia de alumínio com água morna, coloco o sachet com aquele cheiro maravilhoso e fico pensando na vida... Muito bom! Depois complemento com a esfoliação, o gel e a manteiga, para dormir com os pés hidratadinhos!

Nessa terapia corporal me reencontrei com o enorme corpo de minha avó Mulata e com a certeza de que vó que não usa talco não tem graça nenhuma! Bom, meus netos não terão o pó, isso é certo, mas poderão ter o agradável perfume desse talco cremoso se até lá a Granado existir e esse produto não sair de linha!

Meu kit caseiro Granado

Ah, para terminar, eu juro que não sou garota-propaganda da Granado. É que o cheirinho da linha PINK, além das lindas embalagens vintage em rosa têm levantado mesmo o meu astral esta semana!

Abraços apertadinhos em tod@s!

Aqui não é twitter não

2009-11-29T17:53:00.000-08:00

Mas a frase para o dia de hoje é

EU NÃO VIM PRETA À TOA.

Tais de joelhos no horário nobre e semana da consciência negra

2009-11-20T08:23:00.000-08:00

Terça-feira, 17/11/2009, 21:30, o telefone toca. Eu, irritada. Horário da novela. Meus amigos e amigas intelectuais não entendem meu vício! Atendo e tomo um susto: uma amiga do Rio que pouco me liga. Estranhei. Pensei logo em desgraça. Eu, olho vidrado na televisão vendo uma culpa absurda encarnada no personagem de Taís Araújo, e minha amiga dizendo:"Menina, viu que horror a cena da novela? Estava falando com A.. Que absurdo!". Eu só me limitei a dizer: "Querida C., Salvador não tem horário de verão. Estou vendo a cena agora. Ela vai se ajoelhar mesmo?. C. só se limitou a dizer: vai lá ver, vai lá ver...". Desligamos.

Cena típica de uma noveleira convicta. Sou daquelas que irritam os amigos quando, dependendo do capítulo, evito sair antes de a novela acabar. Daquelas que sempre promete que não irá acompanhar mais nenhuma novela, mas quando outra começa (na verdade, quase sempre a mesma novela com outra roupagem), acaba acompanhando. Daquelas que, mesmo irritada com o escritor (porque discuto muito com elas e eles), quase sempre, sigo vendo a novela.

Obviamente, aquele mundo não tem nada a ver com o meu, os valores e visões de mundo são, de uma maneira geral, deploráveis, mas gosto de estórias infindáveis e a novela é antes de tudo uma contação sem fim. Relaxo mesmo vendo os absurdos que desfilam na televisão brasileira, sobretudo os das Organizações Globo. Gosto de uns autores, desgosto de outros, mas só deixo de ver mesmo a novela muito mal construída. Agora, o que tenho sentido ao ver cenas de VIVER A VIDA de Manoel Carlos tem sido uma miscelânia de raiva e indignação.

De fato, as novelas desse senhor sempre me irritaram, com um mundo tão amplo quanto os limites do Leblon. Lamentável o cotidiano daquele bairro naturalizado como se fosse o único do Brasil. As empregadas negras, puxa-sacos dos patrões, chatas e, geralmente, gostosas nos seus micro-uniformes azuis, rosas ou salmões (nada contra micro-vestidos, pelo amor de Deus!). Aquela velha representação da preta doméstica boa de cama! A Zilda por exemplo , personagem de Laços de Família, feita pela linda Thalma de Freitas, tinha esse perfil deplorável e ainda gritava diariamente com uma voz de gasguita "Dona Heleeeena"!

Tudo bem que ele não é o único a construir essa típica representação na teledramaturgia brasileira, como bem já demonstrou Joel Zito no livro e documentário A negação do Brasil: o negro na telenovela brasileira. Porém, entre os autores de novela recentes, me parece ser o pior.

Por outro lado, ao construir uma protagonista negra, Maneco tem feito um grande favor a nós que vivemos e procuramos pensar sobre a desigualdade racial no Brasil. As tensões raciais em circulação no nosso país, ao invés de amenizadas, como bem desejaria o porta-voz do Leblon, têm sido marcadas pela super-exposição. Encenada como um grande avanço dramatúrgico, as cenas traem um Brasil inventado como racialmente harmônico, através de uma protagonista negra adestrada pelo embranquecimento. Tendo crescido em uma família negra de classe média, com pai músico, bon vivant e mãe ultra-conservadora, dona de pousada, a protagonista, porém, mostra-se carente de referenciais negros, cercada de amigos não-negros, com certeza, segundo a crença de Maneco, devido ao meio social em que vive.

A infelicidade da cena transmitida no início da semana do 20 de novembro revela índices de violência racial incessantemente (re)encenados na teledramaturgia brasileira. Pior agora, porque travestido na emoção de uma atriz vista como aquela que abre portas para o negro na televisão brasileira. Primeiro, ainda adolescente protagonizou a novela Chica da Silva; depois, foi a primeira protagonista negra da Globo em Da cor do pecado; agora, a primeira protagonista da produção mais cara da mesma emissora.

O pedido de desculpas de Tais Araújo/Helena, ajoelhada diante dos olhos claros de Lília Cabral/Tereza, representa um lugar - o da subserviência - obsessivamente ocupado por personagens e atores negros na televisão brasileira. A cena me pareceu a volta imaginária de tantas sinhazinhas, mucamas, mulheres escravizadas que desfilam nas telenovelas. No momento da cena, não dava para pensar só no enredo da novela e na tragédia vivida pela heroína negra de Maneco. A encarnação cristã da culpa fez a personagem dizer que prefiria ser ela a estar sem os movimentos das pernas e dos braços. O resultado por tamanha submissão (como sempre disse minha mãe: "quem muito se abaixa..."), foi uma bofetada na cara e o ódio da personagem cujas características físicas demonstram um lugar de domínio.

Agora, tão violento quanto a posição de Helena e o tapa recebido é o desolamento vivido pela personagem. A família, morando em Búzios, não se abala pelo drama vivido pela grande modelo internacional, com certeza o motivo de orgulho da família. Até mesmo a mãe de Helena, destoando das representações de mães-leoa de Maneco, limita-se a rezar para o santo de devoção e esperar a visita da filha em casa. Mesmo tendo familiares, a protagonista negra continua como outros personagens negros de telenovelas: sem família, desgarrados. A culpa encarnada por Helena também parece supervalorizada, já que, provavelmente, segundo o perfil da personagem, ela deve ter encarado barras pesadíssimas para se tornar a modelo brasileira de maior sucesso, segundo o texto da novela.

Enfim, uma seqüência de desastres narrativos têm construído uma das protagonistas mais inverossímeis da teledramaturgia brasileira. A única coisa boa nesse mar de inadequações é que nós, telespectadoras negras, podemos, a partir do desfile de atrocidades da novela, aprofundar uma reflexão sobre as danosas conseqüências do racismo em nossa sociedade.

A cena construída por Maneco para ser transmitida em plena semana da consciência negra me fez perder de vez a vontade de acompanhar a novela. Meus amigos intelectuais, durante os próximos 4, 5 meses talvez, poderão me ligar entre as nove e dez horas da noite à vontade!

Quem quiser ler uma interessante reflexão sobre a mesma cena da novela, acessar A Globo e seu TOC (ou a remasterização obsessiva das representações desqualificantes)

RESPEITO AOS MAIS VELHOS

2009-11-16T13:17:00.001-08:00

Interessantíssimo seminário promovido pelo Bando de Teatro do Olodum.
Quem quiser maiores informações, visite o site do Teatro Vila Velha

PESSOAL, PARTICULAR...

2009-11-03T06:39:00.000-08:00

Que saudade de ter tempo para escrever nisto aqui!

Na verdade, o título deste post seria MÚSICA PARA O DIA DE HOJE, como sempre faço quando quero transmitir sentimentos meus a partir de canções e artistas que admiro. Mas como a música é cantada por Seu Jorge, achei necessária uma curta explicação.

Queria colocar mesmo um vídeo de Peu Merray, o compositor da música, no Balcão Cheio de Assunto, um descolado canto criado por ele mesmo, onde mais tenho escutado música boa em Salvador. Como precisarei do que não sobra agora, para apresentar esse lugar , deixo para depois um único texto dedicado a isso. Também não achei um vídeo de Peu com qualidade para disponibilizar aqui.

Agora, Seu Jorge tem me despertado sentimentos bem contraditórios. Uma grande voz, porém, a meu ver, tem se perdido em um estilo de vida "bem particular". De "A carne mais barata do mercado", cantada no início da década de 90 com o "Farofa Carioca", passou, infelizmente, a fazer ode a burguesinhas e ser feijão em festa de bacana. Lamentável! Por outro lado também, não posso deixar de considerar que se trata de uma bela espécime de homem preto. Isso conta muito, né? (rsrsrsrssrsrsrs)

Aqui, ele acabou por acertar em cheio ao gravar uma música de Peu. O que importa para mim mesmo, além do swing da música é o refrão singelo e otimista:

E o bom da vida é
Viver bem, estar bem, querer bem
Deixa eu namorar...

Eu... um livro pra Chico

2009-10-06T16:44:00.000-07:00

Chico, minhas nádegas não são rosadas
Muito pelo contrário
Mas não há pele que reluza mais as letras do que a minha
Teresa sou, a última...
Dispo meu corpo e olho refletido no espelho
Um livro inteiro em mim

A primeira T., amada demais
Pura Perdição
Ela não sabe mesmo ler o livro em si

As putas, desalinho,
Nem Teresas são
Mero simulacro

As Teresas estudantes, afobadas demais
Não se deixam admirar, oferecidinhas
O livro com elas não ganha tino nem ritmo

Meu ritmo, na medida exata
Sou eu, Chico, teu livro
Nasci e já sabia
Queria ser livro
Ser livro para um homem só

Por isso deito ao teu lado na cama
E te deixo escrever em mim
Cuido de ti, das tuas letras
E calma, raspo a cabeça
depois que tudo é só tanto de letra em meu corpo
Ali, você pode findar o texto
Ou até mesmo assumi-lo infinito

Eu, Chico, um livro semi-aberto por decifrar
De trás pra adiante, de adiante pra trás

Só eu no mundo para ler teus escritos, mais ninguém
Por isso eu te ensino
E ofereço meu corpo em papiro

Dias e noites... orgias de escrita
Depois da água bebida
A minha, branca, a tua, transparente
Continuaremos grafias em nossos corpos
Profusão de letras
E eu, um livro
Sem fim...

Nei Lopes premiado

2009-10-03T19:06:00.000-07:00

Acabei de saber por email que Nei Lopes ganhou o Prêmio Jabuti, na categoria "livros didáticos e paradidáticos". O feito é digno de nota porque o assunto é dos mais pertinentes ao ensino formal do Brasil contemporâneo. Utilizando palavras do próprio Nei, sua História e cultura africana e afro-brasileira, editada pela Barsa Planeta em 2008, trata da "mestiçagem cenográfica", que tem sido encenada e re-encenada em nosso país. O tema está na moda, mas pessoas competentes para desenvolvê-lo são raras. Nei Lopes, de fato, tem autoridade para abordar criticamente o assunto. Certamente, este livro será uma das minhas próximas leituras!

Um dos maiores eruditos em história da cultura afro-brasileira, o cantor, compositor, sambista e, como ele bem gosta de enfatizar, escritor Lopes, devido à vida e currículo dedicados a lutar intelectualmente contra o racismo, já deveria ter sido agraciado com muitos outros prêmios editoriais, diga-se de passagem! Por ora, deliciemo-nos com a palavra sempre bem-humorada, inteligente e crítica do seu Lote aqui na rede e festejemos com ele o fato de ter entrado no Jabuti, como ele mesmo disse, pela porta do livro didático!

Que essa premiação signifique também o largo uso do seu livro nas salas de aula!

Fartura pouca, meu pirão pra todos

2009-09-27T19:07:00.000-07:00

Cosme e Damião
Cadê Doum?
Cosme e Damião
Vem comer seu caruru...
(Domínio Público)

Salvador tem me dado muitas coisas boas, uma das que mais me emociona é a possibilidade de contar o tempo a partir de momentos sagrados que se renovam. Sejam as trezenas de Santo Antônio em junho, sejam, no mês de agosto, os filhos de santo de Omolu fazendo suas andanças de pedidos, seja o alegre mês de setembro, com múltiplos fartos carurus como oferenda a São Cosme e Damião, os famosos carurus de sete meninos.

Esse mês já fui a dois, bem diferentes, porém maravilhosos. Sinto-me espiritualmente confortada não só com a saborosa comida, mas principalmente quando vejo os preparativos, as panelas ou travessas cheias, as crianças correndo, as cocadas, a cana, a banana frita, a pipoca. Tudo muito, muito gostoso! Tão bom quanto a volta da escola pra casa, recolhendo com minha irmã Adriana, sacos e mais sacos de doces de Cosme e Damião pela Rua do Catete. Em casa, pegávamos a maior bacia, juntávamos todos os doces e tínhamos balas, maria-moles, cocadas, pés-de-moleque semanas a fora....

Esse mês cheio de dêndê e doçuras também me leva mais uma vez a refletir sobre o quanto a fartura tem sido para poucos e a miséria espalhada por entre tantos neste mundo. Hoje, ao passar pela Praça Piedade, vi três carros distribuindo não doces a crianças, mas quentinhas para dezenas de moradores de rua que por ali circulam. Adultos, tais quais crianças, corriam doidos pelo prato de comida ao meio-dia e, rapidamente, se escondiam onde dava para comerem sem serem incomodados; crianças com os braços abraçados a balas e doces também aos montes pulavam em desvantagem pelo prato de comida. Alguns meninos, ainda lerdos do efeito do crack, desconseguiam levantar do banco para disputar o almoço. Comer pra quê?

Claro, aquele almoço era saco de doce em oferenda... É, o poder do tempo sagrado pode não resolver o problema da fome, mas ameniza, por um momento, a dor de muitos. E isso é, de fato, poderoso!

Que a farta doação de amor transformada em ritual no setembro de Cosme, Damião e Doum tome radicalmente as nossas vidas para que, de fato, a alegria da fome saciada se expanda pela Terra, nossa casa toda!

Flores... uma infinidade de flores

2009-09-14T09:39:00.000-07:00

Ando piegas... cada vez mais! E ultimamente dei pra usar flores no cabelo, como se quisesse mesmo dizer que por sob a força dos meus fios crespos há muita doçura, muita...

A minha caixa de madeira cuja tampa possui, em osso, um mapa da África nem fecha mais de tantas flores que há lá. Tem verdes, brancas (muitas), amarronadas, uma só vermelha e muitas, muitas coloridas, com tons de dourado, com diversas texturas, de tecido liso, de tecido estampado, de sisal, de palhinha delicada e até de plástico, uma mais linda que a outra. E tenho já em mente as que chegarão, quantas cores e formatos de flores poderei usar pra me enfeitar, fantaseando-me de mulher açucarada a passear por aí...

Nao é que hoje, diante de tão intensos e contraditórios sentimentos me deu vontade de distribuir flores a amig@s especiais que, por diferentes motivos, têm participado da minha vida recente direta ou indiretamente. Todos esses, sendo familiares ou não, inspiram-me diariamente para trilhar caminhos cada vez mais de acordo com o que acredito e quero pra minha vida e pro mundo.

Eita! Acho que acordei vendo flores em tod@s que têm me rodeado, porque recebi a terna visita de uma amiga de infância. Gente! Há coisa mais confortável do que ter um amiga de infância? Minha nossa, é muita vida junta pra atar e desatar nós... Duas meninas se conhecem aos 11 anos numa fila de escola, uma experiência nova pras duas. A maior, com cara emburrada porque não queria de jeito nenhum sair da escola antiga, com medo também. A menorzinha toda animadinha e solta... Aqui é a fila da 1503? É sim, responde a maior, sem querer prolongar o papo. Apesar de a menor ter achado a maior metidinha, a identificação foi mútua e quase instantânea. O tempo tem passado, nossas vidas têm tomado caminhos tão distintos, mas a admiração mútua continua. Sinto muitos fios atando-nos uma a outra, apesar da distância física já há alguns anos, apesar de sermos mesmo bastante diferentes uma da outra. Mas isso não importa, porque o que importa nas longas amizades é saber que a pessoa está lá, em algum lugar do mundo, vivendo a própria vida, mas que ao primeiro alô ou abraço a intimidade de sempre é instantaneamente retomada, tanto tanto que até zoação é a mesma de sempre. Através de amig@s de muito tempo nos reconhecemos novamente pelo olhar antigo-novo lançado sobre nós. Às vezes, achamos que mudamos muito, mas vem a amiga e mostra o quanto algum
as ações, discursos ou maneira de ser são os mesmos de anos atrás. Os conselhos continuam sinceros, desinteressados de tudo que seja interesse prático, material. E as fofocas, nossa, as fofocas são sempre renovadas... Muito bom!

A presença de Thati aqui em casa deu leveza a um momento triste pela perda da minha querida Tia Áurea, Bubu para os de casa (Quem quiser conhecer um pouco dessa mulher especialíssima, leia neste mesmo blog o texto MINHAS DUAS ANCESTRAIS VIVAS (declaração de amor). Apesar da tristeza da ausência, a tranqüilidade de saber que uma mulher tão boa, espirituosa e engraçada como Tia Bubu sofreu pouco no seu fim. Sinceramente, o Deus que ela tanto acreditava não podia deixá-la sentir muita dor, se angustiar mais do que a própria angústia de se saber próxima do fim indefinido... que nos espera sempre. Agora, sentada ao lado de Lelinho, seu irmão, e de todos os outros que já estavam ansiosos para rever sua alta gargalhada, tenho certeza de que Tia Bubu está em paz! Como despedida, ela, envolta em lindas margaridas brancas e amarelas, ao lado dos que a amavam assistimos a uma linda missa cantada. Por um instante, pude escutar sua voz cantando alto e suas palmas exultantes! Ali então senti que ela foi embora feliz. Acho mesmo que ela desencantou daqui, para encantar outros mundos, outras gentes...

Voltar pra casa do funeral e rir com Thati foi um bálsamo de doce aroma regando as infinitas flores do meu próprio jardim... Por tudo isso, a vontade de distribuir ramos de flores aos amigos mais queridos veio dos últimos quatro dias intensos em alegria, tristeza, saudade e amor.

Presenteio então com flores desde Kibe (Márcio Macedo), meu inteligentíssimo amigo à distância que muito me faz rir e tem o poder de colocar o meu lento cérebro para funcionar, a Naná, cuja proximidade faz com que viajemos na maionese quase diariamente, mulheres da lua que somos, passando por Thatiana, é claro, Miranda, Claudia Fabiana, Angélica, Dani, Su, Déa, Kátia, Adjoa, Jason, Renato, Adriana, Felipe, Lina, Walfredo, Tias Zelina e Bubu, Lua, Joana, Wilson, Fábio, Simone, Carlinhos, Lu, Máxima, Fili e Flora. A tod@s vocês, agradeço a amizade através do florido cenário e figurino do show de Vanessa da Mata, cantando a alegre música BAÚ. No meu bauzinho afrocentrado, não estão só as lindas flores que têm me enfeitado por aí, estão também a memória boa, muito boa de cada um de vocês...

Eu presto muita atenção no que meu irmão ouve

2009-08-16T21:03:00.000-07:00

Então, chega a ser engraçado como rememorar é o verbo que, com certeza, está sob a minha escrita. Busco subterfúgios num tema ou noutro, mas sempre volto para mim e para os meus. Como amante de palavras, sempre soube, antes só teoricamente, é verdade, da potência libertária das memórias. Mas como nunca tinha coletivizado as minhas próprias, somente desde que criei este espaço aqui vejo o quanto relembrar o passado liberta a gente de nossas sombras ou faz com que a gente reencontre em algum canto de nós uma felicidade guardada. É por isso que hoje, neste misto de homenagem e divulgação, só posso começar pelo que lembro de há muito tempo atrás. Eu, no início da adolescência, meu irmão, com uns 6,7 anos.

Meu maior momento de liberdade em casa era quando todos saíam e eu ficava em casa só, com a sala toda ao meu dispor. Afastava os móveis, colocava no som bem alto "Bat Macumba" de Gil e ensaiava feliz meus passos sinuosos e semi-acrobáticos de dança afro, suadamente aprendidos com Charles Nelson. Ai ai, pulava, pulava e no auge daquela sessão infernal, ainda contava 2,3, 4, 5, 6, 7, 8... dava giros, mexia os ombros, enfim...

Possivelmente, disso não lembro bem mesmo, fazia essas sessões mesmo quando meu irmão se trancava no quarto da minha mãe para ver desenho animado. Só lembro de um dia estar todo mundo no meio da sala, meu irmão pular e ficar fazendo os giros idênticos aos que eu fazia. Tive um misto de raiva e muita vontade de rir, porque aquilo não era pra ninguém ver. Numa dessas de estar trancado no quarto ele deve ter saído, visto aquela cena insandecida e voltado correndo, para não levar uma grande bronca da irmã mais controladora do mundo. A imitação daquele menininho magrelo gerou a gozação geral de todos lá em casa, né?

A vida lá em casa para Felipão nunca foi fácil! Éramos três mulheres geniosas. Às vezes me pergunto: como ele sobreviveu?!?! Mas ta aí, como dizem, bem criado!

A casa barulhenta da gente gerou em meu irmãozinho uma paixão doida por música. O negócio era escutar música alta da boa, tocar piano, teclado, atabaque, o que tivesse em nossa casa de muitos sons. Hoje ele é o que podemos chamar de "garimpador de música boa". Muito boa, por sinal!!!

Se tive minha fase "show caseiro" sem noção, meu irmão também já quase enlouqueceu a casa toda quando resolveu tocar trumpete. Ainda bem, não morava mais lá. Mas sempre que ia pra minha mãe, escutava: pronto, começou! Era um firifim fim infindável! Um belo dia, sem mais nem menos, fiquei sabendo que ele tinha vendido o trumpete. Desistiu de ser Miles Davis! Para a felicidade daquelas mulheres todas!

Mas a paixão pela música tem dado muitos frutos. Meu irmão é mestre em fazer belíssimas seqüências de boa música brasileira contemporânea no FUNK-SE O BRASIL, um dos programas do blog coletivo Rio Groove FM. As swingadas seqüências são resultado de pesquisa musical e muita paixão por todo tipo de música grooveada, funkeada, como queiram! Vale escutar, vale ler os posts e fazer downloads dos álbuns pelos quais se interessem. O blog é todo interessante, porque os outros DJ's também mandam muito bem. Mas, por incrível que pareça, tem mais ouvintes e leitores em países europeus do que aqui no Brasil. Bora conferir, minha gente!

Disponibilizo o programa mais atual, embora o que mais goste seja o de hip hop (pocket 13). Quem quiser, é só clicar em POSTS, dentro do podcast e selecionar o de número 13. Além disso, dá para conferir todos os outros.

E aguardem mais novidades...DJ Gaoners ainda vai trazer muita música boa pra essa doida e maravilhosa coisa que chamamos de mundo virtual, internet, rede, o que quer que seja! Felipão, irmão querido, estamos juntos sempre!!!! É nós...

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Poema para o dia de hoje

2009-08-02T21:00:00.000-07:00

Não é que hoje acordei com uma cena de um ano atrás na cabeça... Eu na casa da minha amiga Adjoa, fazendo exercícios para me soltar em um dos idiomas dela. Muito engraçado, bolávamos uma doideirinhas que, no fim, podiam até não darem certo, mas ríamos muito... sempre! Eu e ela na cozinha lendo dramaticamente o poema "Phenomenal Woman". Ainda mais me empolguei, quando ela disse que as adolescentes amavam, divagamos em torno de aulas interessantes de literatura e, depois, voltamos ao poema. Ela, com um vozeirão, é certo, lia mais dramaticamente do que eu. Depois daquilo, fiquei dias lendo-o em casa e acabei entrando mesmo no clima de auto-valorização do poema.

Pois é, hoje, de ressaca de um porre daqueles que a vida me preparou, o som de alguns versos do poema voltaram à minha mente com toda força. Resolvi então relê-los, escutá-los e disponibilizar o poema aqui neste blog piegas pra lá de íntimo. Pode até ser que milhares de homens não fervilhem atrás de mim, mas que sou uma mulher fenomenal, ah sou!

Somos corpo só e mais nada

2009-07-21T15:39:00.000-07:00

Ele me beijará com os beijos de sua boca.

Seu abraço me transportará mais alto que o vinho.

Suave é o aroma dos teus ungüentos,
como ungüento derramado é o teu nome,
por isso, as donzelas te amam
(Cântico dos Cânticos de Salomão, 1, 2-3)

Não, não, de jeito algum sou hedonista, mas digo logo, só acredito em alma colada a corpo. A percepção que nos é dada como humanos coloca o corpo, esse ente amedrontador, como o centro de tudo. Se sentimos medo, dor, prazer, desejo, tudo isso é o corpo que vai indicar, sinalizar, esconder ou mostrar. É isso! Eros passa por tudo! Nesse sentido sou bem erótica mesmo!

Divagando em minhas reflexões fantasiosas, nada sociológicas, fico pensando se o afastamento absurdo que diversas culturas promovem do próprio corpo não significa, no fim de tudo, um medo absurdo de nossa finitude. É, gente, faz um certo sentido, porque, de fato, o prazer sexual é muito forte, inexplicável e passageiro, transitório como a própria vida.

Como podemos dar conta de tamanha contradição? Sei não, como se trata de um pensamento baseado na imaginação, dou-me o direito de não achar respostas. Mas também me dou o direito ao espanto, quando me deparo com discursos que separam tudo: corpo de alma, céu de inferno, poesia de sexo. Aí não dá! Se literatura se funda na vida e nas relações sociais, para mim, nada mais "natural" do que o corpo erotizado, em excitação, compor linhas de inúmeros poetas e poetisas.

Há mais ou menos dois meses apresentava um trabalho acadêmico ao lado de uma renomada pesquisadora de literaturas africanas e literatura afro-brasileira. Fechei minha fala lendo este poema:

Na hora do debate, não lembro bem por que, mas a pesquisadora falou mais ou menos assim: "Ia ler também esse poema da Marise, mas achei erótico demais, achei que poderia chocar vocês." O meu espanto foi que esse poema nunca me chocou e mais de uma vez já o levei para discutir com os meus alunos, tanto pela riqueza rítmica dele quanto pela perspectiva feminina. Mulher no comando da prática sexual, no mínimo, trai imagens correntes de mulheres passivas, receptáculos de tudo no mundo, inclusive do prazer sexual. Além do mais, meus amig@s desafrocentrad@s que me desculpem, mas a sutileza da palavra "jazz" coroando esse ato de prazer, não só faz referência expclícita ao gozo, já que uma das etimologias possíveis da palavra é essa, mas também afro-poetiza essas linhas, relacionando-as a um gênero musical afro-americano.

Foi naquele momento de indignação que comecei a pensar em trazer pra cá alguns textos que me deixam, diríamos, molhada. Também comecei a constatar como a intimidade sexual é normalmente vista como algum tipo de perversão ou algo espúrio, pura sacanagem, que deve ser mantida debaixo das camas, bem lá no fundo mesmo. Pedi a 3 amigos que escrevem poesias, para que disponibilizassem as suas mais quentinhas. Todos três deram desculpas evasivas e literalmente fugiram. Ficando impedida de publicar inéditos aqui neste blog, vamos a poesias já conhecidas mesmo.

A poesia que fala do corpo erotizado desce ao nível do leitor comum, por isso é interessante ver um poeta tradicionalmente visto como o mestre dos parnasianos, aquele que escrevia "longe do estéril turbilhão da rua", escrevendo o delírio de um homem ao dar prazer sexual a uma mulher.

Delírio

Nua, mas para o amor não cabe o pejo
Na minha a sua boca eu comprimia.
E em frêmitos carnais, ela dizia:
Mais abaixo, meu bem, quero o teu beijo!

Na inconsciência bruta do meu desejo
Fremente, a minha boca obedecia,
E os seus seios, tão rígidos mordia,
Fazendo-a arrepiar em doce arpejo.

Em suspiros de gozos infinitos,
Disse-me ela, ainda quase em grito:
Mais abaixo, meu bem! Num frenesi

No seu ventre pousei a minha boca
Mais abaixo, meu bem! Disse ela, louca,
Moralistas, perdoai! Obedeci...

Olavo Bilac

Ou mesmo o, a meu ver, infantilizado Manuel Bandeira, que morre velho, mas carrega, em sua biografia, o peso da tuberculose que o condenou à morte ainda moço. Aos olhos de quem se resume a conhecer o poeta pelos bancos escolares, tratava-se de um homem triste que pouco aproveitou a vida, voltado que era para as suas memórias da infância numa Recife perdida. A poesia A cópula, no entanto, mostra um Bandeira maravilhosamente devasso, pervertidamente humano.

Depois de lhe beijar meticulosamente
o cu, que é uma pimenta, a boceta, que é um doce,
o moço exibe à moça a bagagem que trouxe:
culhões e membro, um membro enorme e tujescente.

Ela toma-o na boca e morde-o. Incontinente.
Não pode ele conter-se, e, de um jato esporrou-se.
Não desarmou porém. Antes, mais rijo, alteou-se
E fodeu-a. Ela geme, ela peida, ela sente

Que vai morrer: - "Eu morro! Ai, não queres que eu morra!?
Grita para o rapaz que aceso como o diabo,
arde em cio e tesão na amorosa gangorra

E tintilando-a nos mamilos e no rabo
(que depois irá ter sua ração de porra)
lhe enfia cona a dentro o mangalho até o cabo.

Essa história de armado e desarmado é ótima! Até na hora do sexo, para o homem, impera a batalha, a luta, a guerra. Nossa! E pelo que vemos, nossos poetas sérios e conseqüentes gostam mesmo, em suas simulações sexuais, é de mulheres nada recatadas. Não quero separar nada aqui, por isso não caio na cilada de dizer que as mulheres que gritam de prazer nas duas últimas poesias são somente para foder, na cabeça dos homens. Recuso-me a me limitar às representações mais comuns e acho sim que homens, tal qual as mulheres, ora unem o prazer sexual ao sentimento amoroso e ora separam ambos os espaços. Cuti une liricamente sexo à intimidade amorosa no maravilhoso Luz na uretra:

O coração na cabeça do pênis
sístole e diástole sou-te
na vagina
e
num vôo riacho
espalho-me
via láctea
no teu infiníntimo.

E também De Paula imagina um deliciosíssimo ICE-CREAM, alimento do corpo e da alma, que, além de saborosamente prazeroso, aquece e funde dois amantes apaixonados:

Teus lábios... framboesa.
Meu sorvete... chocolate.
Você chupa...
A gente se aquece, se funde...
O gelo derrete....
Você amolece,
Eu me enrijeço.

Teus lábios... morango.
Minha cobertura... caramelo.
Arfando... gemendo,
Meu creme transborda,
Em jorros de emoção,
Prazer ... e alimento.

Mulheres, falando poeticamente de experiência sexuais, dão voz a séculos de silenciamento. A solidão de um sábado à noite se transforma, na poesia Nós voláteis de Lia Vieira, em uma erótica experiência a sós.

Billie Holliday e aquela solidão arretada,
numa noite de sábado.
O feriadão levara as pessoas.
Para disfarçar o tempo, queimou um comercial
e ligou a tevê sem o som.
Para ocupar suas idéias,
um variação de literatura esotérica.
Nesta digressão filosófica, o teto começou a vibrar.
Atentou para o ruído e
percebeu que a libido no apartamento de cima começara.

Estavam literalmente fodendo na sua cabeça.
Aqueles rangidos e gemidos ritmados
lhe despertavam desejos adormecidos até então.
Seu corpo retesou-se e arqueou-se em ondas, enquanto a
dupla alienígena
contemplava a encenação.

Lá fora, a vida fervilhava, e ela
solitariamente pegava uma carona
nesse trem de fantasias.

A partir de perspectiva onírica, a portuguesa Maria Tereza Horta encena a descoberta do ato sexual entre esses seres imaginários que talvez representem a inocência diabólica do corpo e de todos os prazeres eróticos:

Os anjos

Os anjos descobrem
a vulva
no mesmo instante

em que sabem
do pênis:

com
as pernas ligeiramente
abertas
e desviando as asas

São raríssimas as
asas
que não partem dos seios

a florir nos
ombros

Como um manso púbis
com os seus veios
de sombra

E o anjo
debaixo
ficou a acariciar o pênis
do anjo que voava
por cima

de manso
procurando
o fundo da vagina

De maneira mais explícita, também cantamos o membro que nos absorve, enruga e arrepia, tal qual Regina Amaral, em Tesão:

Teu falo é um facho
Fascinante.
Eu me encrespo
Sempre...
Teu facho é um fato
irreversível!

Se inicei com um texto bíblico em que o vinho torna mais alto o ambiente de Sulamita e Salomão, termino com o que o efeito Baco desperta em meu corpo. Já me perguntaram inclusive se não sou eu a Tarada num carro. Quem sabe? O poema foi feito por Ana C. Pozza, que inclusive tem uma produção para lá de quente, mas, como leitora que é leitora se apossa do alheio pra ela, pode ser que seja eu mesma.

Eu não minto
Eu invento
E se tomo vinho tinto
Logo me esquento!
Quando sinto,
Eu tento.
Percorro o labirinto,
Busco o vento.
Arranco o teu cinto,
Deixo-te sedento
Aí vejo o teu pinto
E sento!

Há ainda infinitas possibilidades de erotismo poético. Isso aqui na verdade é só um aperitivo. Não selecionei poesias que tratam, por exemplo, da prática homossexual por puro desconhecimento. Outras seleções certamente virão. Por ora, quem quiser ler mais, vale a visita ao site Poesia Erótica.

III Fórum Nacional de Performance Negra

2009-07-04T08:25:00.000-07:00

Clique sobre o folder para vê-lo ampliado

Programação completa em Bando de Teatro em Cena

COISA DE MENINA... BOBEIRINHAS QUE INTERESSAM...

2009-06-30T07:59:00.000-07:00

Pois é, como nesta babel de internet achamos o inimaginável, acordei disposta a ter aula de como andar de salto alto. Não é que achei uma maneirinha!!!!!!
Amanhã à noite, arriscarei meu primeiro salto agulha da vida! Oxalá dê certo! Compartilho com minhas SOULSISTAS o aprendizado. Aproveitem, meninas! Afinal, bobeirinhas sérias também enchem de vida o nosso cotidiano.

Para quem quiser, há a versão legendada: The secret to sexy heel wearing & Fitness

Never can say goodbye

2009-06-26T08:54:00.000-07:00

Um misto de farta felicidade e descrédito foi a sensação que senti aos 11 anos, quando ganhei um concurso de dança Michael Jackson, no auge da fama do cantor, com o álbum Thriller, marco da música mundial. Lembro que, no dia da festa do tal concurso, ensaiei incessantemente aquele famoso passinho de deslizar pra trás (Moonwalk), até conseguir fazer o mais próximo do astro negro que achava lindíssimo, aliás, o único no período da minha pré-adolescência. Absurdos à parte, já me identificava com aquele corpo frágil, dançante e com o cabelo relaxado, que também passou a virar febre no Brasil desde meados da década de 80 e eu, claro, acabei também por copiar aqueles cachinhos molhados com muito gel e água mesmo.

Mas no dia do concurso, eu estava com um colorido rabo de cavalo. Como odiava alisar meu cabelo longo, minha mãe era obrigada a inovar nos penteados. Para aquela festa, do meu rabo saiam várias trancinhas presas com mini presilhas coloridas. Um gracinha!!!!! Tenho a impressão de que o penteado também ajudou na vitória. Primeiro ano de Pedro II, festa do Leo. Apesar de ser uma escola pública, era uma das poucas negras da turma e do colégio. Ganhar aquele concurso de dança foi, portanto, uma espécie de popularização da minha imagem para aqueles novos amigos e o mais importante: a certeza de que poderia comprar lanche na hora do recreio, por uma semana.

Foi relembrando essa e outras passagens que recebi a morte de Michael Jackson. Como disse meu amigo Márcio André, independente de se acompanhar ou não o Michael mais recente, sua morte nos traz a infância de volta. Uma memória oscilante, tal qual o mundo emocional do astro, que atua pra frente e pra trás. Daí vêm as lembranças da mais tenra infância, com os Jackson Five, escutado pelo pai e dançado por todos em casa. Uma festa!

Depois, os desencontros. Um Michael cada vez mais branco, cada vez mais perdido, cada vez mais diferente do que parecia ter sido na minha infância e adolescência. Porém, ainda genial, tanto que não se furtou a falar da sua mudança aparente de cor, na canção Black or White: "I'm not going to spend/ My life being a color". De fato ele não se resumiu a ser uma cor, como nunca foi de uma cor só, para o desprezo de brasileiras engajadas racialmente como eu.

Sua Neverland, seu quarto tomado de bichos de pelúcia e outros brinquedos, acusações de pedofilia, máscaras no rosto, nariz cada vez mais afilado, pele sem cor, filho comprado, entre outras excentricidades tornadas públicas. Um artista genial desde os 9, 10 anos de idade, totalmente em desencontro com ele próprio. O Michael que ontem se foi são esses todos e mais aqueles outros que o público não conhecia. Para mim, sua morte faz parte da continuidade do mito, da lenda pop que ele se tornou, com sua voz, suas composições, sua dança, seu carisma. Pessoalmente hoje, da trajetória em desencanto, fico com tudo dos Jackson Five, especialmente a música mais tocante, utilizada belamente em cena de Crooklyn de Spike Lee, Never can say goodbye...

A DONA DOIDA TECELÃ

2009-05-12T06:46:00.000-07:00

A gente muda nossos caminhos para que belas coisas se nos teçam novamente...Pois então, antes fazia meus exercícios matinais no Dique do Tororó, um das áreas mais lindas de Salvador, com jardineiros ultra cuidadosos, que cuidam da grama e de tudo ali, como se estivessem no quintal de suas casas (quando criança, jamais imaginaria que beberia a água do Dique, mas cantava feliz "Fui no Tororó beber água e não achei..."). Como me mudei, passei a ir para o Campo Grande. Não, a beleza não é decididamente a mesma. Mas... há mais loucos lá.

E com loucos, observando fundo, a gente sempre aprende alguma coisa. Tem uma que freqüenta a padaria aqui em frente ao meu prédio. Sempre bem vestida e com uma pasta, como se estivesse sempre indo para algum curso. Ela anda na ponta do pé. Com certeza, essa queria voar... Nossa constituição sem asas não a deixou, daí... ela enlouqueçou, né? Não agüentou ter que ficar presa a Terra! Se fosse esse meu maior desejo, eu também não agüentaria... Por isso a entendo.

Há lá no Campo Grande uma louca muito interessante. Muito mesmo! Ela é daquelas que andam cheias de sacolas, com sacos dentro, muitos sacos. É o que a gente vê de fora. Mas essa põe ordem na bolsas: tem uma de couro, vermelha e branca, não é possível saber o que há lá dentro, mas está sempre cheia; uma mochila gordíssima, que hoje vi, tem linhas, novelos de linha de várias cores e tamanhos, e coisas tecidas dentro; dois sacos grandes, esses sim cheios de sacos. Sabe-se lá o que há neles. De fora, só se vêem sacos, mas lá podem estar escondidos assim, despretensiosamente, seus maiores segredos, né? Vai saber...

Sempre notava aquela senhora, às vezes quietinha dando comida aos pombos. Roupas e corpo muito limpos. Um cabelo ondulado meio grisalho, gorda, pernas torneadas. Quando senta, suspende a longa saia até os joelhos. Aquela mulher, hoje trapo, parece ter sido bem cortejada no passado.

Mas às vezes ela grita, implica com o traseuntes matinais. É isso... se não gritasse sem censura não seria doida né, gente? E são os gritos dos doidos tão desprezados por todos que me chamam mais atenção. Não bem o que é dito, mas como o corpo todo funciona nessa hora.

A raiva louca, no momento do grito, não é só da pessoa com quem o doido implica, já notaram? É antes uma raiva múltipla: de si próprio, de alguém e do mundo todo, da própria vida, das sombras de si. Sei lá... Só sei que é uma raiva que quer se mostrar, é uma raiva pra todo mundo saber. E essa Dona Doida do Campo Grande, quando está com raiva... Sai de baixo! Ela anda de um lado pro outro, gesticula e xinga. Minha nossa senhora! Algo se quebrou dentro dela, soltou a linha, descarrilhou como dizia minha vó costureira.

Só que desde a última vez que a vi, na semana passada, tenho notado. Quando ela tece, fica calminha, soltando risinhos de felicidades a todos que passam. Hoje tinha um senhor andando com seu cão e ela vociferou bem alto, porém terna: "Ele gosta muito de você, muito mesmo". O senhor prontamente respondeu: "Gosta sim. Eu o trato muito bem." E ela: É, é sim! Deve ser por isso. Ele gosta muito de você." Ela não disse, mas seu olhar também transmitia um "Eu também gosto muito de você, não só seu cão". Impressionante! Ao invés de raiva, ela lançava um olhar de amor sobre o mundo. E crochetava um lindo paninho branco e verde, um verde bem aberto.

Uma doida crocheteira...O que será que ela tece em si enquanto manuseia as agulhas com destreza e lança olhares apaixonados sobre o mundo?

Agora sei, sua calma vem das agulhas... Ao se apropriar dessa atividade de fiar com as mãos, tecer belas formas e cores, render tecidos à vida, algo dentro dela encontra paz. Tal qual Penélope que, na Odisséia, tece o próprio destino ao destecer à noite o tecido do dia, escolhendo esperar o marido sumido na guerra, a Dona Doida tecelã daqui da Soterópolis encontra um canto de conforto dentro de si quando suas mãos se encontram felizes com as agulhas de crochê. Essa tecelã amalucada remonta às nossas milavós que teceram, nos fundos das casas, suas vidas domésticas. Essa doida boa de tecer, ao criar seus panos, cria é textura de poder para a própria vida!

É, foi bom demais vislumbrar a alegria tranqüila no lugar da raiva daquela Doida. Agora já posso cuidar pra ela não mais se enervar. Sem suas agulhas, ela fica doida no encalço, só melhora quando crocheta. Portanto, se ela voltar a andar desesperada pela grama do Campo Grande, antes que grite, paro minha corrida e vou comprar novelos de linha. Dou a ela e ela vai de novo reencontrar em si o canto todo bordado de flores que a constitui... Vendo-a tecer, também eu reencontrarei em mim meu canto rendeira. E assim seremos duas a tecer em belos desenhos as agruras sombrias e as belezas plenas de luz de nossas vidas....

Da série SOULSISTA

EU TENHO SIDO ABENÇOADA HÁ TANTO TEMPO...

2009-05-06T12:20:00.000-07:00

Querid@s, saudades disso aqui, sabe? Tantos afazeres, a falta de tempo para as coisas essenciais anda grande. Mas enfim... Vamos nos deliciar um pouco com uma bela música?

Para mim ela é uma oração, uma oração feita por essa linda mulher cheia de curvas, assim como eu. Como diz o sensível filme que minha grande amiga Raquel me presenteou agora no último janeiro, "Las mujeres verdaderas tienen curvas". Atentem para a fisionomia de deslumbramento de toda a platéia de Paris, mas principalmente as meninas da frente, essas sim, escutando, de fato, uma grande verdade. Sintam-se tocada(o)s por Scott...

Não vou por aí! (ou pronto-socorro poético II)

2009-04-20T04:30:00.001-07:00

MINHAS DUAS ANCESTRAIS VIVAS (declaração de amor)

2009-04-11T21:38:00.000-07:00

Este texto é antes de qualquer coisa uma declaração de amor. Leli, meu avô, já antigo conhecido dos que me lêem desde o início (setembro de 2008), me deu muito mais presentes do que os apresentados no texto inaugural dessa coisa aqui. Dois dos mais preciosos são duas irmãs dele, minhas tias-avós Zelina e Bubu.

Antes de ontem, sexta-feira santa, dia do almoço sagrado na casa delas desde 2007, voltei da Liberdade me prometendo escrever aqui um texto para homenageá-las. Como acabou não dando pra fazer no dia, a idéia tinha amansado em mim, mas hoje, folheando um esporádico diário que escrevo, achei um texto escrito na primeira semana-santa soteropolitana da minha vida.

Em 13/04/2007, refleti, sob os auspícios de Baco (porque depois de intensa vivência com o mundo delas, só um vinho pra me ajudar a desvelar aquilo tudo dentro de mim), sobre o que representava a vitalidade daquelas arqui-mulheres na minha vida. A vida delas, sem dúvida perto do fim, proporciona que eu ligue as pontas todas dos tempos que me constituem: desde antes de eu nascer até depois de eu desaparecer.

Tais quais os mitológicos personagens de Guimarães Rosa, minhas lindas tias vivinhas da silva guardam uma alegria de viver, uma lucidez e uma fé, no mais profundo sentido que essa palavra possa ter, que é de cansar qualquer jovem que se sente ao lado delas para escutar suas saborosas histórias, exaustivamente repetidas, né? Normal... Mas sempre, no meio da repetição de histórias d´antes, vem um personagem novo que eu não conhecia ou uma faceta nova de personagens já conhecidos.

Nessa sexta mesmo, descobri que meu avô já trabalhou voando. Bem novinho, era radiotelegrafista de bordo e orientava o piloto bem ao lado dele, ali da cabine. Isso ele nunca tinha me contado. Lelinho me contava heróicas histórias do trabalho dele em terra, explicando como orientava, a partir dos tipos de ventos e de outros fenômenos metereológicos, os pilotos a saírem de enrascadas que poderiam levar a sérios acidentes. Ele de fato entendia os mistérios dos aviões e sua voz traduzia um verdadeiro amor pela aviação. Pois foi a pedido de sua mãe, Dedé, que meu avôzinho parou de voar, ainda bem jovem. Nossa... uma mente que ama imaginar o não acontecido como a minha, já me levou a pensar quão mais audacioso seria meu avô se tivesse continuado a furar céus, voando nessas enormes aeronaves por aí.

Sem as inspiradas versões de minhas tias, jamais tomaria conhecimento disso e de outras histórias da minha família. Elas são o contraponto do meu avô, porque, se ele dourava a pílula e mostrava um mundo só de encantamento, elas me contam as mesmas passagens por outras perspectivas e vão logo dizendo. "Seu avô, ah, pra ele tudo era bonito e perfeito, Fafá, mas papai não era mole não... mulherengo que só ele". "Dedé, nossa mãe, era ótima! Mas não queria que suas filhas se casassem. Não é porque ela tinha sido infeliz no casamento que nós seríamos, né? Não entra nessa não, viu, Fafá, se case!" Por esse senso de realidade, minha visão delas mudou radicalmente. Antes de vir para Salvador e ficar mais próxima do mundo ultra-contemporâneo delas, minhas tias se resumiam a ser as carolas da família. Aquelas mulheres que se refugiaram na fé católica por medo da vida, dos encantos sensuais ou eróticos que nos fazem queimar, para o bem e para o mal.

Ledo engano meu! A fé dá não só sentido, como lucidez e erotismo a suas vidas. Quando falam em homens do passado ou do presente mesmo, os olhos delas vibram e eu vibro por dentro, por ver que estão vivas e que sentem prazer, um amor pela vida que as levam a não querer ir embora deste mundo. Ah, esqueci de dizer, Tia Bubu tem 94 anos (é a mais velha de todos os filhos de Dédé e Phillipe) e Tia Zelina completará 91 agora no proximo 27, apenas 3 dias após o meu aniversário (só para avisar aos leitores daqui, ta?). Vale contar, em separado, fragmentos da história de cada uma, porque é da riqueza da trajetória de minhas velhas tias pretas que eu bebo água benta e purifico meu corpo...

Tia Zelina foi a mulher desbravadora da família. Uma perspicaz aluna que fez parte do grupo das dez melhores notas de uma importante escola normal de Salvador. Os estudos dela foram custeados pelo meu avô, que na época, já trabalhava, e alugou uma casa na capital, pois seria pouco prática a vinda diária da Ilha (de Itaparica) pra cá. Tia Zelina foi professora num tempo em que era necessário ir a lugares pouco habitados do norte e nordeste do país. Embrenhou-se por terras indígenas da Amazônia. Num desses lugares, ela conta, decidiu voltar para Itaparica 6 meses depois, pois sofria com saudades da sua terra e família. Alunos-garimpeiros ofereceram fortuna em ouro e diamante, para que ela não fosse embora. Sempre que acaba de contar essa história, ela diz: "Nós poderíamos ser milionárias hoje, Fafá! Mas eu não aceitei." No meio de suas histórias de viagem, ela demonstra certo arrependimento por não ter tido coragem de continuar viajando, descobrindo mundos diferentes dos seus. Suas histórias são uma maneira de se rever, já no fim da vida, refletindo sobre o que sabe que não poderá mais fazer.

Tia Zelina gosta tanto da vida que o que mais a angustia, mesmo com toda fé que tem no Santíssimo, é a proximidade da morte. Isso ultimamente a tem deixado sem sono, mas perder a lucidez, ela não perde não. Agora, essa tristeza toda vai embora, quando a casa se enche de gente e a festa começa: são vizinhos entrando e saindo, padre que reza para Nossa Senhora lá, benze a casa e depois todos da comitiva religiosa se fartam com delicioso café da manhã, é gente passando para vender peixe, beiju, ex-alunas que ligam.

Aniversário naquela casa tem que ser comemorado com bolo bonito, todo confeitado e em forma de coração. Nos seus 90 anos, a casa se encheu de ex-alunas-afilhadas do Baiacu (uma região da Ilha de Itaparica). Hoje as antigas menininhas são avós ou bisavós que ainda guardam profundo amor e respeito por aquela mulher preta e distinta que lhes ensinou as primeiras letras. A foto a seguir, mostrandoTia Zelina rodeada por suas eternas alunas, me leva a entender que minha função hoje, como professora, faz parte de uma linhagem de resistência que se estende, pelo menos, desde a década de 30 do século XX.

Tia Bubu é outra coisa, complementa o lado ansioso de Tia Zelina, mas ela é melhor que todo mundo. Pra mim, ela representa tudo o que eu jamais poderia ser: desde o desprendimento para cuidar dos outros, a bondade extrema até a virgindade. É isso mesmo, gente! Minha tia sairá deste mundo talvez sem ter sequer se aproximado da boca de um homem (nem falo de mulher, porque isso ela jamais consideraria). Mas, entendam, o moralismo passa longe dessa mulher criada para ficar em casa, para ser aquela que cuida dos outros porque é assim que tem que ser. Na última sexta-feira, emocionada fiquei, quando soube que foi ela quem cuidou do meu bisavô Phillipe quando ele já se encontrava nas últimas. Na hora de dar banho, ele ficava muito incomodado e dizia: "Quem tinha que fazer isso era meu filho homem". Ela rapidamente respondia: "Mas ele não está aqui. Mora longe. E de mais a mais eu sou sua filha. Deixa de besteira!!!!"

Seu nome, Áurea, eu não sei por quem foi dado, mas com certeza foi alguém com ares de feiticeiro para saber que a personalidade dessa mulher seria de ouro mesmo. Ao contrário de sua irmã docemente ranzinza, Buba gosta de tudo que dá prazer (doces, comida boa e, pasmem, piadinhas de sacanagem, depois das quais vemos ecoar sua forte gargalhada pela casa a fora). Mandou uma sacanagenzinha, ela capta na hora, mesmo com ouvidos que não ajudam mais tanto assim. Quem chegar com bala, ela vai logo aceitando, às vezes escondida da irmã, sempre preocupada com o nível de açúcar no sangue, com a alteração de pressão. Tia Bubu quer mais é viver sem reclamar e aproveitar feliz o tempo que resta por aqui. Por isso, quando Tia Zelina começa suas reclamações sem fim, ela vai logo cortando: "Vamos parar com isso, minha gente! Podemos viver sem reclamar. O sofrimento fica pra trás." Tia Zelina geralmente obedece, mesmo que a contragosto.

A minha alta gargalhada é de Buba com certeza. O meu "gente", arremedado por tantos amigos, é dela com certeza, essas memórias atávicas que se cravam na gente, sabe? Mesmo tendo crescido longe delas, nossa linguagem tem muito em comum. Ah, já ia me esquecendo, mas meu nariz também é de Buba, assim como o de minha mãe, do meu irmão Felipe (esse com outra grafia), de Morena e de João. Todos nós ligados assim... desde a mulher de ouro! Pra mim, é um conforto saber que eu me estendo para antes do meu corpo se constituir como tal em duas vívidas mulheres negras.

Para terminar, parafraseio toscamente - como é bom poder ser tosca aqui, meu deus!- Clarice Lispector e Elisa Lucinda, usando a 2a. pessoa do plural, em sinal de respeito por aquelas que vieram muito antes de mim e continuam por aqui, me dando o privilégio de conhecer grande parte da matéria de que sou feita.

Tia Zelina e Tia Bubu, eu vos amo! Diariamente morro por vosso perfume, aquela lavanda de depois do banho das 18:00, aquele talco perfumado à velhice boa, das mulheres tomadas banho de todas as nossas famílias pretas por aí...

Série SOULSISTA

NÃO CHOREM POR JÔNATAS CONCEIÇÃO

2009-04-05T13:36:00.000-07:00

(1952-2009)

Em homenagem ao poeta, professor, radialista e ativista, dois poemas de sua lavra e o emocionado e lúcido texto de Simone de Jesus Santos (Mestranda do Programa de Estudos Étnicos e Africanos - UFBA), cujo título peguei emprestado para nomear esta postagem-memorial, dedicada à infinitude de todo lutador de palavras.

A PEQUENA CEIA
(fragmento final)

Dona Magnólia de Araújo,
sinto-me solidário com o teu ofício de badameira.
A tua arte e sabedoria
de sobreviver à custa do lixo
dão-me força para continuar,
solitário, à cata de palavras que
quisera fartas, purificadoras e anunciadoras
dum porvir de
mel
luzes
boas merluzas e dignidades para todos.

- Uma farta e perene Ceia, Dona Magnólia!

(Cadernos Negros, 29)

JOÃO SALDANHA

A sanha dos opressores de plantão
não pôde calar o teu verbo.
Foste sempre o dono da bola
desde que saíste de Pelotas
para encher de fantasia
tanto o torcedor da geral como o intelectual.

Este poema que queria redondo
vai aqui com versos quebrados
branco querido, que soube como ninguém
traduzir a arte dos pés negros
e elevá-la ao Olimpo dos mais humildes.

Caro poeta da oralidade
pelas ondas do rádio, o esporte bretão
invadiu a área do nosso coração
com o vigor e a sabedoria de sua arte de comentar
homens e bola em apenas quatro linhas.

(Cadernos Negros, 29)

Não chorem por Oliveira. Os escritores não morrem... assim disse o velho militante Jônatas Conceição em homenagem ao poeta Oliveira Silveira, na edição nº 24 do jornal Irohin.

A mensagem deixada por Jônatas não cessa a tristeza diante de nossa irreparável perda, entretanto, contribui para as lutas de todos os afrobrasileiros. Sua caminhada de militante, poeta, professor e diretor do bloco Ilê Aiyê não termina no dia 02/04/2009 porque a sua escrita há de ser perene. Para além dos Quilombos Contemporâneos dos quais participou, pode ser pensada a sua vivência de afrobrasileiro.

Quem o conheceu sabe que fez de suas marcas caminhos um Quilombo de palavras: afrodescendência, Literatura Negra, Movimento Negro, são alguns vocábulos constantes no seu discurso. No mesmo perfil de força, calma e doçura integram o jeito tranqüilo daquele a quem disse ser “poeta da memória”.

Para Jônatas, a sua geração de 1970 é significativa no processo de construção de uma sociedade mais democrática para os afro-brasileiros.O seu empenho é um importante legado em nossos dias. Seu trabalho vivo fortalece as identidades afrobrasileiras e coincide com o propósito de Zumbi[...] Senhor dos caminhos: liberdade, liberdade, liberdade. Com essa imagem que Jônatas nos transmitiu, no último 02/04, tornou-se eterno porque os escritores não morrem.

AINDA CORPO... E BESTEIRAS

2009-04-04T03:39:00.000-07:00

Como quero escrever, mas esvaziar todo o pensamento que sobrou da minha mente. Pensar pra quê, né, gente? Ainda vale se extasiar de beleza com a dança. Segue-se à elétrica coerografia do espetáculo "O corpo", cujo fragmento encontra-se na postagem anterior, a brejeirice de "Nazareth" (eu tocava feliz "Brejeiro" de Ernesto Nazareth, o compositor que inspira esta coreografia), só para lembrarmos que, para além da dor, há muito , muito mais que o Cabo do Bojador. Há corpos lúdicos a nos mostrar eros em plenitude de potência! êêêêêiiiaaaaaa - e viva o non-sense das palavras, que também serve pra muita coisa! EXU fecha, mas também abre caminhos!!!!! Vou parar por aqui, porque vocês, cara(o)s leitora(e)s, não merecem me escutar mais não!!!!!!

BENDITO OS CORPOS QUE SE MOVIMENTAM

2009-04-02T15:04:00.000-07:00

Dançando muito
Dançando solto
Dançando bem diferente
Dançando curto
Dançando torto
Jogando o corpo pra frente
Dançando estranho
Dançando lindo
Dançando muito contente
Dançando funk
Dançando samba
Dançando diversamente

(Dançando - de Péricles Cavalcanti cantada loucamente por Adriana Calcanhoto)

Graças a Kátia (blog webneguinha), meu dia está terminando leve, depois de um início... nem tão leve assim. Há tempos atrás ela colocou em seu blog um vídeo do Grupo Corpo e falou da alegria gorda de assistir ao DVD de 30 anos da companhia (na verdade, lembro muito não, ela pode ter feito referência a outro DVD do grupo). Desde então, comecei a tentar fazer download de alguns espetáculos a que assisti extasiada há anos atrás.

Depois de alguns dias, devido à conhecida lerdeza da minha conexão com a internet, consegui ter dentro do meu computador os 44 minutos da coreografia "O corpo", com música de Arnaldo Antunes. Todavia, só hoje, depois de um dia exaustivo, com o corpo doído, resolvi, para relaxar, assistir àqueles leves corpos que brincam de tornar movimentos dificílimos em saudáveis brincadeiras.

Vendo o lúdico espetáculo, me lembrei que a dança me paralisa. Embora ame mexer meu corpo, falo aqui de assistir a outros corpos em ritmo regular fazendo movimentos. Ver uma bela dança me deixa meio que hipnotizada e eu não consigo deixar de olhar. Às vezes isso chega a ser constrangedor, porque se estou em uma festa, num show ou em qualquer lugar onde as pessoas dancem e vejo alguém mexendo o corpo com certa graça, fico olhando e, mesmo quando não quero mais ou quando racionalmente sei que a minha observação está quase invasiva... continuo a olhar!

Outro dia mesmo, estava com uma amiga no "Balcão cheio de assunto" aqui em Salvador (esse lugar é papo pra outro texto), quando pedi a ela que observasse bem os três caras a nossa frente, porque eles iam dançar muuuuuito. A primeira vez que os vi, dançando em trio, fiquei no estado palerma que antes descrevi. Lindamente, eles acompanhavam as músicas e, em meio a certa malandragem, exibiam seus belos corpos saradíssimos. O do meio, com uma enorme juba crespa solta, parecia ser o líder do trio, comandando os outros dois. Sem dúvida, ele era o que balançava melhor o corpo, movimentando-se com extrema facilidade. Liiiindoooo!!!

Só que no dia em que os mostrei à minha amiga, eles não estavam a fim de dançar. Uma hora ensaiaram começar, mas logo pararam, para meu descontentamento. Saí de lá decepcionada por não ter podido cansar de olhar estática para o trio de dançarinos.

Na década de 90, quando me tornei platéia assídua do grupo Corpo, o que mais impressionava a mim e a meu companheiro de espetáculos de dança, meu querido amigo Wilson, era o fato de a gente ter a sensação de poder fazer aqueles movimentos. Apesar de sofisticadíssimos, a maneira de os dançarinos mexerem o corpo era-nos familiar. Além disso, havia uma espécie de sincronia dissincronizada, ou seja, embora todos os corpos dançantes formassem uma companhia de dança, dava pra gente observar determinadas singularidades físicas e de movimentação de cada bailarino. A perfeição ali não estava tanto na uniformidade precisa dos movimentos, como nos espetáculos de ballet clássico, mas no destaque, dentro do grupão, da beleza de cada corpo em separado.

Nazareth, O corpo, Benguelê, Santagustin, 21, entre tantos outros espetáculos! Quantas vezes saímos do Theatro Municipal do RJ tentando imitar os movimentos vistos no palco, mesmo sabendo que não chegávamos nem perto da acrobática cambalhota ou do fantástico pade-deux?

Então, cara leitora ou leitor, tente você também, é mesmo possível que se aproxime do dinâmico jogo que eles brincam corporalmente. Convido-a(o) a pelo menos tentar... Nem que seja o fácil movimento de robô ou a cambalhota pra trááááááááááááááááááás e... pra freeeeeeeeeeeeeeeeente! Enjoy it!

Paulo Diniz e memórias em lá menor

2009-03-26T21:36:00.000-07:00

Das escalas musicais, as que mais me chamam atenção, me tocam por dentro, são as menores. Não sei bem por quê, mas se gosto muito de uma música e sinto uma avassaladora dor que não sei da onde veio, podes crer... Ela foi feita em escala menor.

No início da adolescência, inclusive, a música que primeiro toquei ao piano com um profundo sentimento foi "Norturno da Lua", de Mark Nevin. Com uma levadinha de jazz, acordes fáceis e ritmo quebrado, sincopado talvez, lembro que foi a primeira peça musical que me levou a fruir a melodia, adentrando, com todo o meu corpo, no mundo hamonicamente melancólico criado, em tom menor,pelo autor.

Com o tempo, acabei estendendo a escala menor, na minha linguagem pessoal (nem sei, mas acho que todo mundo tem uma: expressões, palavras ou frases usadas demais quando pensamos conosco mesmas), tudo o que é melancolia estética. Então se alguma letra, poesia, conto, romance, filme me leva a espaços sombrios de mim, logo classifico como escala menor. Uso freqüentemente, nas conversas de mim comigo, a mais comum: lá menor. Mas, entendam, não vejo aqui o lá menor como uma tristeza que afunda, levando-me a zonas ainda mais sombrias e sem saída. Falo de uma tristeza bela, uma dor tão radical, que acaba por ser até transformadora. Sentir-se tocado pela melancolia, através da música, de qualquer outro tipo de obra de arte, ou até mesmo da própria vida, é uma experiência de beleza, pelo menos para mim.

Pois então, gente, hoje tive um delicioso almoço em lá menor. Sentada no segundo andar do bar Líder, fiquei a vislumbrar, em rememoração, caminhos por mim passados e repassados nos últimos dois anos . Bem à minha frente, o casarão verde, sede do meu curso de doutorado. Ali num momento de dor em meio à possibilidade de deixar de ver aquele vai e vem do Largo Dois de Julho, obviamente, o verde da construção ganhou cargas simbólicas múltiplas. Como minha vida mudou de dois anos para cá! Tantos novos caminhos a trilhar, para muito além da Baía de Todos os Santos, quantos novos mundos se abriram em mim, mostrando-me morar em minhas entranhas o infinito... Isso, é verdade, já desconfiava antes, mas agora encaro numa boa o caos sem ter medo desse fim sem fim, dessa imaginação caótica de algo que não acaba nunca.

Como a tarde estava muito quente, pedi água mineral. Cinco minutos depois, para relaxar, uma cerveja latinha (pelo menos na minha cabeça, já que estava sozinha), mas o garçom entendeu garrafa. Deixei... Com certeza não tinha parado à toa aquela garrafa ali. Depois do almoço propriamente dito, passei a saborear aquela gelada e o cotidiano azoado e acolhedor do Dois de Julho. Pessoas de fisionomia conhecida, muitas crianças correndo ou voltando da escola. Último copo, cerveja acabando, escuto, no rádio do Líder, uma voz conhecida: "O meu amor choroooooooooou/ Não sei por que razão/ O meu amor chorooooooooou/ Não sei por que razão...".

Nossa, dentre os discos do meu pai, aos oito ou dez anos, uns dos que eu mais gostava eram os de Paulo Diniz. Ficava horas escutando aqueles álbuns cujas músicas só falavam de pessoas que iam embora ou questionavam sobre a existência, a partir de uma voz dramaticamente rouca. Ao escutar hoje a canção de Diniz, fiquei pensando o que tornava suas músicas lá menor, embora todas possam ter sido feitas em escala maior (na verdade, não sei que tons ele usa em cada uma das canções, e isso pouco imorta). Para os meus ouvidos, o tom melancolicamente menor é flagrande em álbuns como Estradas ou Quando voltar pra Bahia.

Não interessa, seja em músicas tradicionalmente infantis (Como pode o peixe vivo/ Viver fora d´água friiiaa/ Como poderei viveeeer/ Como poderei viveeer/ Sem a sua, sem a sua, sem a sua companhia...), em canções de amor perdido (Choreeeeei de amor eu seeeei/ Um choppeeeeeee pra distrair...), em letras cuja mácula é o non-sense (Ponha um arco-íris na sua moringaaaaaa/ Ai ai ai aaaai) ou o bastante cantado desejo nordestino de voltar pra casa, depois de passar por agruras no Sul Maravilha do Brasil (I don´t want to stay heeeere/ I wanna to go back to Bahia), (Eu vim de piripiriii, eu vim de piriperiii/ eu vim de piripiriii, de piripiri de piripiriiiiiiiii), o tom menor corta afiado a voz do cantor que, hoje em dia, anda bem sumido. Outro dia li no jornal A Tarde uma entrevista com ele. A jornalista informou que não havia fotos, porque ele não queria aparecer doente, vaidoso que era. Respeitemo-lo então...

As melodias dele são tão tocantes, que fez meu pai, certo dia classificar-me como uma menina de "alma anciã", muito mais velha que a dele própria, porque, em uma de nossas viagens de carro para Salvador, dentre as inúmeras fitas que levávamos, sempre sacava as de Diniz e cantava alto junto com ele as sombrias cóleras da existência humana - como diz outro poeta daqui do nordeste, "existirmos a que será que se destina?..."

Na tarde pelando do outono de cá, a escala lá menor adentrou a minha vida, fez-me recordar passagens muito alegres do meu passado próximo, encher os olhos de lágrimas ao escutar o canto de Paulo Diniz e, no fim da tarde belamente triste, decidir melancolericamente continuar firme no meu caminho de ir além, muito além da Baía de Todos os Santos!

Lembrei agora no arremate deste texto que um namorado de alguns anos atrás dizia que eu tinha uma tristeza lírica ou uma beleza triste. Tudo bem, ele era poeta e devia ver lirismo e trocadilho de sentidos em tudo, né? Mas que há beleza libertadora na melancolia, há!

VIVER EM FALANGE

2009-03-22T21:37:00.000-07:00

Um parágrafo bem antigo é a única fonte de escrita para o momento. Espada em riste, luta certa!

FALANGE

Som rascante o dessa palavra. Fortíssima ela: falange. Congrega tantas informações em si mesma, que a sua intensidade remonta há muitos lugares de tempo. Muitas estações de memória. Aqui e lá, no alto e embaixo, mundo dos deuses e dos homens, tudo envolto na metáfora da guerra. Viver em falange: uma atitude perante o mundo e a vida em direção à libertação do meu “eu” e da minha coletividade. Pensar na palavra em potência é um magnífico exercício de humildade, perspicácia e mobilização da mente. Ta aí: gostei!!

Escrito em 23/05/2006

Eu passarinho... (ou pronto-socorro poético I)

2009-02-06T09:18:00.000-08:00

Hoje cedo caminhava e falava sozinha, como sempre... Não, não se assustem. Falar sozinha é o meu estado normal. Geralmente converso comigo em pesamento como todo mundo, só muito de vez em quando vocifero alto algumas poucas palavras ou, dependendo do estado ou do acontecimento, frases inteiras mesmo. Normal, né, gente!

Em meio à andança matutina, do nada articulei em alto e bom som "Eles passarão. Eu, passarinho". Nossa, repeti isso muito, inúmeras vezes... até que o mais contraditório dos mundos passou a fazer sentido pra mim. Também um sorriso misterioso de entendimento do secreto invadiu meu rosto.

Em meu estado passarinho atual, tenho descoberto a doçura e a liberdade de usar asas... Mesmo estática, paradinha, eu vôo. Por isso as palavras de Quintana invadiram minha mente como um pronto-socorro poético. Na hora da dor, como diz Elisa Lucinda no livro A poesia do encontro, poemas, tal qual bálsamos medicinais, saram. É a palavra-passarinho, liberada de todos os tipos de amarras, que nos consola do desolamento. Nos dá colo e tempo pra respirar!

O Poeminha do Contra de Quintana foi na manhã ensolarada de hoje minha emergência poética. A palavra dele tem realmente o dom de recolher da simplicidade terceiras margens, rios profundíssimos...

Todos esses que aí estão
Atravancando meu caminho,
Eles passarão...
Eu passarinho!

Poster Dream In Color&quot de Frank Morrison

Bienal Afro-Brasileira do Livro será lançada em Salvador

2009-02-04T16:08:00.000-08:00

Acontece no dia 07 de fevereiro de 2009 (sábado), às 10h, na Câmara Municipal de Salvador – Pça. Tomé de Souza, o lançamento da Bienal Afro-Brasileira do Livro - Educar para a Diversidade. O evento traz à tona, com grande ênfase, a cultura afro-brasileira situando, priorizando produções literárias independentes, produções literárias do mercado editorial com prioridade no corte racial e outras manifestações culturais resultantes da trajetória de resistência dos afro-descendentes.

Durante a Bienal, a Secretaria de Educação do Estado da Bahia – SEC, faz lançamento do edital para seleção pública de material didático em História e Cultura Africana e Afro-brasileira e Educação das Relações Étnico Raciais para professores e alunos da rede estadual de educação. A programação do evento conta com colóquio intelectual, mesas temáticas, exposição de artes plásticas e livros temáticos.

PROGRAMAÇÃO:

Manhã:

-10h, Abertura

Mesas Temáticas
- Invisibilidade do Negro na Literatura Afro-brasileira
- Impacto da lei 10.639 no combate as desigualdades
- Lançamento do edital para seleção publica de material didático em Historia e Cultura Africana e Afro-brasileira e Educação das Relações Étnico Raciais para professores e alunos da rede estadual de educação

Almoço

Tarde:
- Apresentação do Conselho Consultivo da Bienal Afro-BrasileirA do Livro
-Visitação Publica ao pôr-do-sol no Forte São Marcelo
-Show intimista com artistas locais

Noite:
- Noite da Beleza Negra no Ilê Aiyê

Mais informações:
Samuel Azevedo
(71) 87090312 - aseydou@hotmail.com

Hamilton Oliveira (Dj Branco) – Assessor de Comunicação
(71) 9151-0631 – cmahiphop@hotmail.com

MÚSICA PARA O DIA DE HOJE

2009-01-29T05:49:00.001-08:00

Com essa história de mundo virtual, volta e meia agora ganhamos músicas de presente. Desde sempre, demos e recebemos vinis, cds, o objeto em si, mas agora, mandamos diretamente uma única faixa, certeira, para aquele determinado momento. Muito bom!!!!

Só que além de recebermos, podemos nos presentear com belas faixas e vermos vídeos, infinitos vídeos da música que gostamos e que nos dizem muito no meio da situação vivida. Santo YOU TUBE abençoado, amen!

Então, Qurid@s! (nossa, bem que poderiam acrescentar o "@" nessa nova reforma ortográfica, não?!). Diante das últimas turbulências, a baladinha que me consola no momento é esta aí. Força sempre a tod@s! É o meu desejo e o da canção...

Uma dama virou estrela no céu

2009-01-25T20:35:00.000-08:00

Tia Doca, que seu quintal apinhado de gente do samba continue cantando em Madureira aos domingos. E que você, toda de azul e branco, vá alegrar outros quintais, com aqueles tantos bambas que lá já estão... Um grande beijo

Jilçaria Cruz Costa (1932-2009)

Eu me perco de mim...

2009-01-21T08:01:00.000-08:00

Como pode? Estou indignada... Tantos livros, meu deus! Mas não tem o essencial. Só agora, depois de dois anos aqui, me dei conta de que ele não está mais perto de mim. Deixei de lê-lo por dois anos seguidos. Hoje me perdi de mim, quando quis encontrar os textos que sempre me disseram fundo e me colocaram em comunhão com uma mineira de Divinópolis (olha o nome dessa cidade que maravilha! Morar na polis do divino, só pode ser coisa para Adélia Prado). Sua Poesia Reunida, minha companheira desde os 18 anos, ficou no RJ. Deve estar em alguma caixa escura no quartinho da casa de minha mãe. Meu livro lilás, encapadinho com um plástico transparente para protegê-lo de meus dedos comilões, que o abriam muitas vezes durante o dia. Como? Como? Tristeza é pouco para o que agora sinto... Estou é meio perdida por não lembrar que com ele achava mundos em mim, mundos dos quais eu nunca participei - cidade pequena, quermesse, casamento de anos com o namorado da janela, mulher com muitos filhos, esgravatar os dentes e pensar na vida a partir de um passarinho - mas onde também eu sou.

Não quero ler poesias dela pelo Google, não quero comprar um Poesia Reunida novinho em folha e até atualizado, já que o meu é bem antiguinho. Não quero! Quero aquelas páginas brancas e enormes, com o meu lápis assinalando uma imagem ou outra, um contentamento qualquer. Quero o meu antigo objeto-livro de Adélia. Meu e dela, tudo junto! Trouxe tantos livros inúteis, mas este, o principal, lá ficou... Agora, só posso, pelo menos, compartilhar com quem me lê três de seus maravilhosos textos. Saboreiem os poemas como se estivessem comendo pudim de leite caramelizado ou o doce com que secretamente se lambuzam. A palavra de Adélia penetra os poros e desata só caos, farta beleza de se comer. Enjoy them!!!!

À MESA

Faca oxidada contra a polpa verde,
é roxo o amor.
De amoras, não.
De dor.

ANTES DO NOME

Não me importa a palavra, esta corriqueira.
Quero é o esplêndido caos de onde emerge a sintaxe,
os sítios escuros onde nasce o "de", o "aliás",
o "o", o "porém" e o "que", esta incompreensível
muleta que me apóia.
Quem entender a linguagem entende Deus
cujo Filho é Verbo. Morre quem entender.
A palavra é disfarce de uma coisa mais grave, surda-muda,
foi inventada para ser calada.
Em momentos de graça, infreqüentíssimos,
se poderá apanhá-la: um peixe vivo com a mão.
Puro susto e terror.

CASAMENTO

Há mulheres que dizem:
Meu marido, se quiser pescar, pesque,
mas que limpe os peixes.
Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,
ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.
É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,
de vez em quando os cotovelos se esbarram,
ele fala coisas como "este foi difícil"
"prateou no ar dando rabanadas"
e faz o gesto com a mão.

O silêncio de quando nos vimos a primeira vez
atravessa a cozinha como um rio profundo.
Por fim, os peixes na travessa,
vamos dormir.
Coisas prateadas espocam:
somos noivo e noiva.

Aaah... estou um pouquinho mais calma! Ao meu desejo frustrado de agora... Darei um jeito prático: mãe é boa e fuça caixas cheias de livros pra gente e os Correios (lamentavelmente cada vez menos usados para trocar cartas de amor...) estão aí pra isso mesmo, né!?

Poesias retiradas do livro Poesia Reunida. Editora Siciliano, 1991.

Ainda sobre as íntimas casas de todos nós...

2009-01-14T09:09:00.001-08:00

COLINHO DE MÃE É BOOOOOOOOOM!!!

2009-01-13T19:17:00.000-08:00

Voltar pra casa... Bom, no meu caso, voltar para as casas. Porque ultimamente no RJ, tenho potencialmente 4 casas pra ficar. Só que quando chego em alguma delas, acabo me acostumando e a preguiça não me deixa viver em migração, de casa em casa.

Agora, casa mesmo, dizem, está dentro da gente. Vai ver é por isso a descomunal importância dada pelos psicanalistas àqueles desenhinhos de casa que as crianças tanto fazem, variando o jardim (mais ou menos florido), o céu (com nuvens e sol ou lua ou chovendo), a presença, ausência, boa formação ou deformação de integrantes da família (parte da representação mais adorada e interpretada pelos profissionais da mente).

Como moramos em dois prédios de número 152 na minha infância, era mais ou menos assim que eu desenhava a minha. Era não, é, porque a minha falta de destreza com as linhas, perspectivas e preenchimentos faz com que, mesmo com ajuda tecnológica, minha casa seja até hoje, com pequeníssimas variações, assim representada:

Toda essa enrolação é só pra dizer que reencontrei inesperadamente um de meus íntimos lares quando fui passar o final de ano em família. Devido a contigências da vida, há muito tempo não ia pra lá ficar mais tempo, como fui agora. E foi uma surpresa o reencontro com uma casa que morei durante 1 ano e meio, cuja dona é uma mulher retada, minha mãe. Ali naquele espaço de muitos tempos reunidos num só, tive a oportunidade de reencontrar também Lina Lucia: choramos e rimos, fizemos muita fofoca e sobretudo, tenho certeza, nos fortificamos juntas, mulheres frágeis e fortes que somos, graças a todos os deuses.

Nossa, quando penso em uma única palavra para traduzir o que é minha mãe, só me vem emoção. Para o bem e para o mal, né? Tudo em minha mãe é excessivo e acho que ela fala muito (assim como eu), porque tem muita, muita coisa mesmo dentro dela. De minha mãe aprendi o lúdico... Acho que ninguém teve uma infância mais fantasiosa do que eu e minha irmã. Fazíamos canastrinha e até a ajuda em casa era algo ligado ao mundo da fantasia, porque trabalhávamos em troca de presentes (balinhas, fofoletes, caixinhas, bijouxs e grana mesmo - eu mesma tinha um bolão de notas de 1 cruzeiro, sempre maior que o da minha irmã) para encher nossas caixinhas que ficavam guardadas embaixo da cama. De tempos em tempos, ela, junto com a gente, encapava com diferentes papéis nossas caixas de sapato mágicas, que sempre tinham as tradicionais fivelas de baú, feitas de papel bem dourado. Ao passar pela Av. Brasil, minha mãe nos distraía com a paisagem para não brigarmos, por isso, para mim, o lindo prédio da Fundação Oswaldo Cruz foi até meus 10 anos mais ou menos o castelo da Branca de Neve ou da Cinderela, já que ela ia mudando as histórias. Que tal? Em muitos momentos de nossa passagem da infância para a adolescência foi difícil sair desse mundo imaginário, mas hoje vejo o quanto ele foi importante, pois fez guardar dentro de mim uma menina, sempre encantada com pequenas e grandes coisas que vejo no mundo.

O senso de que todos são iguais, de que não há, em essência, ser humano melhor ou pior também vem dela. Não que ela falasse diretamente, mas dava condições pra gente se defender de quem nos menosprezasse por qualquer motivo (principalmente racial, não posso deixar de dizer) e destruía logo as idéias de que as pessoas eram superiores ou inferiores, pela maneira de se relacionar com os mais diferentes tipos de pessoas. No colégio, muitas vezes intercedi em quiprocós que envolviam discriminação justamente por isso. Lembro de uma vez uma amiga chegar chorando na sala porque um menino a tinha chamado de crioula. Eu, uma fedelha, disse: "Pára de chorar, levanta essa cabeça, você é criola mesmo e qual é problema? Nenhum. Se você mostrar pra ele que não tem medo de ser criola, ele nunca mais vai achar que estará te xingando te chamando disso." Minha amiga ficou me olhando estática, porque, clarinha como era, acho que esperava que a acalmasse, dizendo que era branca.

Da minha mãe devo também uma amplitude de mundo. Uma professora do município do RJ sempre empenhada na educação de seus três filhos não podia restringir a vida educacional à escola. Então fizemos piano, dança (de ballet ao afro, até mesmo meu irmão fez, para susto de seus colegas de rua), natação, inglês (até quando eu fui reprovada e resolvi não voltar mais), canto, e outros cursos. Apesar de não ter seguido nada disso, foram fundamentais, sobretudo para perceber que, para além dos chatos muros da escola, havia um mundo pensante, intenso e muito, muito interessante.

A força de minha mãe para trabalhar na escola e depois em casa está comigo tenho certeza. Sua renda-extra vinha de trabalhos que ela fazia em casa mesmo. Teve a fase dos congelados, depois dos chocolates - nossa, a sala cheia de bombons coloridos dos mais diferentes sabores - das bijouterias (que até hoje ela faz) e milhares de outras coisas que ela vendia para complementar a renda, garantir o sustento da casa e a nossa tão esperada viagem de férias. Quase sempre para Itaparica - terra de meu avô, onde ela nasceu, tendo ficado lá só até os 7 meses.

Acordávamos 4:00 da manhã - ela, eu, minha irmã, meu irmão bem pequeno - fazíamos uma oração de proteção, guardávamos nossa gigante bagagem e íamos. Geralmente, víamos o amanhacer do dia da Ponte Rio-Niterói. Só ela dirigia pelos 1750 Km que separavam o RJ das imediações de Salvador. Durante o trajeto, cantávamos, brigávamos, contávamos piadas, víamos paisagens, porque tudo na estrada era uma história para minha mãe (O Dedo de Deus, o Frade e a Freira, as plantações, a pobreza da região do cacau). Parávamos para dormir e para telefonar para Leli, que, de casa, tal qual um operador de vôo, guiava nossos passos por rodovias brasileiras. Se hoje um dos meus maiores prazeres é pegar estradas, devo a esses janeiros maneiros que nossa mãe nos proporcionava.

Por tudo isso, que durante os tumultuados dias que passei no RJ, tomados por problemas das mais diferentes ordens, estar na alegre casa de minha mãe foi um grande conforto. Tanto que um dia, ao chegar lá, fiquei estática na entrada, olhando emocionada para a sala de paredes amarelas de minha mãe (tal qual os mini-azulejos que davam o tom da casa constantemente amanhecendo de meus avós, em Guadalupe). Ali, embevecida com os milhares de enfeites espalhados por mesinhas e estantes, com a janela branca composta por uma cortina rendada de boneca, que dá um ar de mundo mágico, pensei: "isso tudo aqui, que reúne também várias histórias de mim, me constitui. Pra onde for, levarei todas essas cores e esses milhares de bibelôs". Levarei também, dentre outras milhares de coisas, o maravilhoso gosto da carne assada com recheio de lingüiça que só ela sabe fazer.

No fundo, sempre saquei a casa de minha mãe para me confortar. Em momentos de profunda dor, seja onde estiver, é para aquela colorida sala de badulaques que vou... Lá é, literalmente, o colinho quente dela. Na verdade mesmo, meu verdadeiro lar.

Mamitaaaaaa, te amo!

ESCRITOS, BLOGS E REDES

2008-12-31T07:26:00.000-08:00

Alegria extrema, grande contentamento, regozijo. Essas são algumas definições para júbilo: o sentimento de mundo que me toma agora quando penso na escrita, nos textos, na minha voz, nas imagens por mim feitas, nas visões muito particulares de mundo que desde 14 de outubro de 2008 tenho compartilhado com amigos próximos e distantes, recentes e de longa data.

Medrosa como sou, temia expor demais minha alma em contradição aqui neste espaço. Na verdade, nem imaginava que o fato de ter um blog me levaria a escrever baboseiras com tanto prazer. E que esta escrita viria livre, sem amarras de qualquer ordem, só respeitando mesmo o íntimo ritmo do que me toma por dentro. Uma transformação começou a se dar sem que eu nem sentisse desde que comecei a usar mais esse meio de comunicação aqui.

De repente me vi pensando em textos próprios para blog. Sentia, observava alguma coisa que profundamente tinha me tocado e pensava na hora, "tenho que escrever isso lá em SOULSISTA". Acontecimentos, fatos vividos ou conhecidos aqui, só aqueles que me subjugam, impondo-se a mim. Non-sense. Escrever sobre ninharias de nada, isso muito me interessa, porque, quase sempre, o pequeno, o ordinário, o de sempre guarda uma profundidade que nosso olhar superficial nos impede, por algum motivo, de ver. Engraçado! Essas reflexões estão vindo aqui agora, sem muito pensamento prévio, elas vêm quando tento buscar o que tem me movido a fazer postagens, quase que semanais, aqui!

Em três meses e pouquinhos dias, passaram por aqui a linda memória de meu avô, textos melosamente sentimentais, reflexões sobre os nadas de sempre, alegrias, sonhos, mundos inventados, tristeza, blues, morte em vida e vida em morte. Enfim, tantos diferentes assuntos, mas que podem ser lidos todos como um grande texto só. Às vezes acho que essa tendência para repetição que tenho desde pequenininha (quando criança escutava mil vezes o disco da história da "Formiguinha e a neve" e sempre chorava no mesmo ponto do enredo, quase no final; hoje, infernizo a vida de familiares e vizinhos escutando até cansar a mesma música, sentindo em todas as execuções, quase sempre, o mesmo prazer - IMPRESSIONANTE!!!!) acabou se estendendo para cá, porque, quando releio as postagens, tenho a impressão de, por perspectivas diferentes, estar sempre falando a mesma coisa.

Se a escrita, a minha voz aqui tem um sido um bálsamo medicinal para a alma, espero em 2009 conhecer muito mais pessoas através deste democrático espaço e estreitar cada vez mais os laços com velhos conhecidos do mundo virtual ou real mesmo. Desejo, nesta celebração que aqui comungo com vocês em forma de palavras, um 2009 de muita utopia. Que possamos olhar as estrelas, namorar a lua e ver sempre no infinito céu noturno inúmeras possibilidades de vida, pontos de luz e caminhos. Sigamos agora o ritmo de Oxóssi, guerreiro das matas, esse deus afro-hippie que, de alguma forma, habita todos nós. O ano é dele! PAZ, AMOR E MUITO BOA MÚSICA A TODOS!!!!

Aliás, como achei que faltou música aqui, não poderia fechar o ano, sem colocar pelo menos um sonzinho que gosto. Essa londrina selvagem tem incendiado minha alma ultimamente (os coitados dos meus vizinhos bem sabem). Mas em "Tears dry on their own", uma interessante letra que fala sobre a dor de ser deixada ou rejeitada por um homem, fazendo com que avassaladoras lágrimas sequem por elas mesmas, toma corpo com uma melodia que, em parte, é a incorporação de uma batida de "Ain't no mountain high enough", cantada em fins de 60 por Marvin Gaye e Tammi Terrell, e, em outra parte, é uma genial recriação do clima Motown. Com o enérgico e lindo som de Amy, nos despedimos de 2008 e inauguramos novos tempos no ciclo que há de vir...

Poster "Jubilo" de Keith Mallet

ELA SE DEIXOU IR... ME DEIXEM CHORAR

2008-12-21T08:31:00.000-08:00

Hoje eu não consigo pensar, refletir, entabular idéias. Todo o meu corpo dói... Por favor, me deixem chorar! Mais um corpo de negra afro-africana se autodestrói e eu, em extensão, fragmento-me em mil megatons...

Há pessoas que só com uma obra já fundam mundos tão intensos que não precisam fazer mais nada em suas trajetórias por aqui. Converso com amigos e eles falam a mesma coisa: há músicos, cantores, intépretes, atores, intelectuais que só com uma obra, uma produção, um pensamento, uma interpretação já prestaram um grande serviço à humanidade. Daí podem descansar... Mas o mais louco é que justamente essas pessoas não descansam. Vivem vigorasamente até o fim. Até mesmo quando escolhem o dia e hora do fim de seus corpos, vivem em vigor!

Pois então, Neusa Santos Souza, ao produzir o importantíssimo estudo de caso "TORNAR-SE NEGRO ou as vicissitudes da identidade do negro em ascensão social" transformou-se em um desses seres. Um estudo quase todo descritivo de trajetórias de afro-brasileiros em angústia. Seres humanos em conflito, cujas "nóias" aparecem explicitamente como sintomas de uma doença maior - o racismo. Nossos corpos e pensamentos como sintoma, sintoma de uma história que, aqui, tem teimado em ficar invisível.

Dentro desse processo, a leitora se depara e se identifica com os paradoxais mundos afetivos ali expostos, em doentia dúvida quanto aos valores ou papéis de seus corpos. Por isso, a pesquisa acabou por demonstrar quanto o processo de tornar-se negro é doloroso e, muitas vezes, impossível de ser feito por muitas e muitos afro-descendentes, nesta terra dos tropicalismos, dos mulatismos e das democracias raciais em voga. Tudo isso foi produzido por ela, num momento de quase total fechamento do mundo acadêmico brasileiro para o afro-brasileiro tomar-se a si próprio como objeto de pesquisa (o pleonasmo aqui é ênfase trágica mesmo, apontando a voz de um grupo ainda hoje impedido, em muitos departamentos acadêmicos brasileiros, de desenvolver projetos que abordem questões que o afetem mais de perto).

Não consigo passar daí em termos da tentativa de compreender por que mais um corpo negro escolhe despregar-se de si. Hoje não é definitivamente dia pra isso! Agora, só o estarrecimento, as lágrimas, o espanto e a dor ao tomar conhecimento de que Neusa escolheu ir, espatifando-se em um asfalto ou calçada qualquer. Meu corpo, aqui protegido diante desta tela de computador, dói inteirinho, meus ossos triturados. Despedaçada em mil e um pedacinhos de sangue!

Para Neusa, hoje, dia de seu sepultamento, depois do precoce fim por ela mesma escolhido, desejo um punhado de belas flores. Dedico-lhe um ramo de enormes girassóis amarelíssimos, pela coragem de uma vida inteira, até o momento final da explosão de si!

Poster Girasoles de Keith Mallet

Until the philosophy which hold one race

Superior and another inferior
is finally and permanently discredited and abandoned
Everywhere is war, me say war.
Bob Marley

Da série BLUES

E EU QUERIA FALAR COM A LUA

2008-12-11T16:48:00.000-08:00

Hoje, no fim da tarde, bem daqui de casa mesmo, eu namorei a lua. Ela, bola cheia de luz e sombra, olhando pra mim e eu deslumbrada com aquela beleza de se seguir.

Fiquei meditando... por que exerce tanto poder sobre os humanos e sobre o que naturalmente nos constitui? Seu amor é de doação, é de seguimento, é amor pra sempre, já que nunca se livra do próprio destino de ligar-se a Terra, nossa casa. A Terra, eu sei, também se aproveita bem, seja nos caminhos das águas, suas cheias e vazantes, ou no olhar hipnótico em direção à beleza absoluta da lua. A Terra não pára de olhar pra Lua. Amantes... Inebriadas de si, não se largam nunca.

Aproveitei o namoro e, óbvio, fiz dois pedidos: o primeiro é pra que se expanda, de fato, a alegria na Terra; o segundo eu não conto, é secreto. Só digo que foi um pedido de amor, de calor, de silêncio e mar, de estranha dor.

Hoje bem ao anoitecer, naquele horário em que sinto um aperto tênue no coração, misto de melancolia e transbordamento de amor, eu namorei a lua. Ela, tava toda toda... E disse sim. Dindinha nossa, garantiu certeza na realização de um dos dois desejos...

"E eu queria falar da lua
Mas não sou silenciosa e plena de luz
Como só ela sabe ser"

Beatriz Nascimento

2008-12-04T16:59:00.000-08:00

IMPERDÍVEL ESSA TEMPORADA DO BANDO NO RIO, PRINCIPALMENTE O SENSÍVEL E INTELIGENTE ESPETÁCULO ÁFRICAS PARA OS QUE TÊM CRIANÇAS. NÃO DEIXEM DE IR!!! SOULSISTA

Quando venho Rio

2008-11-22T15:45:00.000-08:00

Antes, morando aqui durante toda a minha vida, tinha muita vontade de sumir. Encanada com a cidade onde nasci, desejava desde cedo novos mundos. Sair daqui, conhecer o estranho, me deter nos estranhos de mim. Por isso, os estrangeiros são meu forte. Muitas vezes, inclusive, foram eles, em trânsito, meu porto seguro. Que engraçado!

Já andei e desandei pela minha cidade. Já desamei e amei minha cidade (exatamente nessa ordem) enquanto aqui morava. Tenho amado e desamado estrangeiros pela minha vida à fora. Aliás, busco a fonte disso e não encontro nunca, porque talvez não seja para encontrar mesmo. Só lembro que passei a refletir mais sobre esse tipo de olhar, quando li O estrangeiro de Camus, aos 16 anos, incentivada pelo meu professor de filosofia da época. Foi a primeira sensação intensa ao ler um romance, pois tive que lidar com ética em profundidade. Abismada e sentindo-me estrangeira de mim, solidarizei-me com o assassino-protagonista. Como eu, tão justa, poderia compreender e defender intimamente um homem que tira a vida de outro ser humano? Hoje a questão parece pueril, mas, na época, foi uma comoção erótica ler o absurdo existencialista do argelino. Meu corpo adoeceu e eu só consegui sarar, quando cheguei ao final da história. Foi a minha primeira experiência radical com o que está fora (extra), em tensão e profunda identificação com o que está em mim, no meu interior. Talvez, naquele momento tenha me identificado com uma maneira de olhar o mundo como se nele não estivesse: estrangeira. Essa é a condição que me coloco quase sempre em tudo. Tá vendo! Mesmo fingindo que não estou procurando raízes para meus sentimentos, acabo criando respostas. Mas, de fato, línguas, corpos e hábitos culturais estranhos me atraem muito! Talvez por isso também, voltar para o Rio a partir de uma nova condição, estrangeira, tem me agradado muito nos últimos tempos.

Estar em outra cidade há um ano e oito meses me faz olhar para minha de maneira diferente. Não exatamente há em mim um desejo de voltar agora. Não sei se já é hora de voltar pra casa! Não sei mesmo... Só sei que vir aqui com o olhar de fora é outro encantamento... Outra levada mesmo, olhar para uma cidade tão simultaneamente familiar e estranha. Passar, em trânsito, pelo Rio me faz ver o novo onde, antes, só via o normal, o de sempre.

Eu saí do meu lugar e a cidade saiu do seu constumeiro lugar em mim também. Nossa! Quanta filosofia barata de deslocamento! O fato é que, tal qual uma criança, vejo tudo como se fosse uma grande novidade. Como Tim Maia Racional, quanto venho ao Rio fico numa relax, numa tranqüila, numa boa! A sensação é a de que estou mais livre mesmo, para rever os vãos e desvãos da minha cidade.

Óbvio que muita coisa me entristece, ainda até mais do que quando aqui vivia, como a paisagem mudada da Glória, bairro onde morei nos últimos cinco anos de RJ. Mudada pra pior, com crianças esquálidas correndo e lutando todas juntas e misturadas por mais uma pedrinha de crack, outra vagando só, em movimentos rapidíssimos, como se tivesse acabado de fumar mais uma pedra. Doloroso, sombrio, mais do que triste ver na esquina da minha antiga rua meninas e meninos brincando, elétricos, todos sob o efeito de um vício-mãe, vício-pai, vício-irmão, vício-avô, vício-tia...

Mas, por outro lado, toda roda de samba já conhecida, mesmo com as pessoas de sempre, é nova pra mim. Às vezes, vejo amigos meio que entediados olhando pra mim espantados, sem entender a razão de tamanha alegria. Outro dia, um amigo me olhou palerma, até porque nem sabia que eu estava na cidade, a rodopiar no salão (será que dá pra chamar a parte coberta do Beco do Rato de salão?) com um ilustre desconhecido. Corpos suados e apertados, tomava banho de cerveja feliz, observando o amigo de longa data que me acompanhava e tocava, à moda dele, um pandeiro atravessado, em meio aos músicos de verdade! Ai, ai! Se fosse antes, gritaria: "A. saia já daí! Você ta atrapalhando tudo!!!!" Mas aquele dia não. Nem tava aí! Nem tava ali! Estrangeira, via estranhamente de fora toda aquela confusão a minha volta. E mais... Gostava verdadeiramente daquele caos!

Nossa, como é bom chegar no RJ e reencontrar o meu sotaque! Se quero mesmo experimentar minha antiga dicção novamente, entro num táxi e desato a puxar papo com o taxista. Daí vem, caudaloso, o ritmo da linguagem da minha terra. Como falam os taxistas? Sempre com mil histórias pra contar e mil e um caminhos pra fugir de engarrafamentos que empatam suas vidas de correria. Falar novo e antigo, jeito de corpo meu e nunca visto. Eu rio no Rio, me amarro! Praia, Posto 9, é mistério da raça! "Lá no sul eu freqüento Ipanema, sistema, cachaça pra se beber". Melodia disse tudo! Muitas emoções boas ali passadas voltam assim que piso naquela areia quente ou quando entro naquela água geladíssima... Ali não sou estrangeira nada! To em casa, meu quintal mesmo!

Agora, pérola da mais negra é quando me deparo com o novo para mim, estrangeira, e para amigos já cansados dos mesmos da cidade. A expressão de encanto e novidade é coletiva. Tive umas três vezes essa sorte! A última foi maravilhosa! Pela primeira vez, um grupo de homens pretos tocaram no último sábado, em pleno Beco do Rato, um soul do bom. Músicos maravilhosos, ali, dando sopa para um platéia animada de poucos, bem poucos. Alucinados ao som de uma bateria sincopada, mistura de jazz e samba carioca, todos ali vibrávamos numa festa inesperada de um sábado qualquer, em um corriqueiro canto da Lapa.

Sei lá! Sei lá mesmo! Agora só me vêm à mente palavras de uma doida letra do carioquíssimo Melodia, que, como eu, teve sua fase de circular entre Salvador e Rio, entre Graça e Ipanema, juntando mundos separados, vendo-se múltiplo, tomado pelos mistérios de ambas as cidades. A letra fala de um certo passarinho que voa pra longe, mas tem certeza que vai voltar.

Ô passarinho, meu vizinho/ Onde é que vou cantar/ Nessa cidade que me encontro, help/ De help mesmo não tem nada/ Chô... Chô... passarinho viu/ Chô... Chô... passarinho vai voltar.
Sobre mim, borboleta-estrangeira a voar... Se vou voltar? Pouco importa. Só sei que, agora, quando venho ... RIO!

II Encontro de Cinema Negro

2008-11-13T06:53:00.000-08:00

Programação completa em http://oglobo.globo.com/cultura/rioshow/mat/2008/11/11/programe-se_para_ii_encontro_de_cinema_negro-586349961.asp